L'inverno era la stagione dei vestiti scambiati. Sempre gli stessi, sempre più usati.
Le mie strane manie diventavano dichiarazioni, le tue distrazioni conferme.
E non me ne fregava niente se sparivi, e ricomparivi a sciare, a fare surf, a ubriacarti, con l'espressione da coglione nelle foto in posa.
Gli altri avevano tutto, e a me restava l'imbottitura della tua giacca di jeans che ormai sapeva di te e di Gemma, allo stesso modo.
Volevo restituirgliela e lasciar perdere. Più di una domenica mattina, più di una volta al giorno.
In macchina, sugli spalti gelidi, sul divano vuoto.
Volevo dirti solo di restare lì, ovunque fossi, a seppellirti sotto persone che non ero io.
Capitava, Harry, più di un giorno di pioggia.
Non so cosa succedesse dopo, non me lo ricordo, ma quella giacca è ancora nel mio armadio, e se metto le mani in tasca, giuro, ci sei ancora tu.

























Note: è il compleanno di Harry, è il 1 febbraio, cose stanno per accadere e stanno accadendo.
Sono in attesa, sempre, ma oggi di più.
Manca l'epilogo, un addio temo.
Non a me, a ma a questa raccolta.
Grazie di tutto, come sempre.
Citazione e titolo sono di una canzone dei Tre Allegri Ragazzi Morti, che amo.