San Valentino

Tanto vale bersi l'oceano con un cucchiaino piuttosto che discutere con un innamorato.
Stephen King

Quel quattordici febbraio, Elena ha qualche aspettativa nei suoi confronti – niente di trascendentale, ma ovviamente ha qualche aspettativa.
Dopotutto è il loro primo San Valentino insieme – Damon se lo ricorderà.

Si era svegliata prima di lui, quella mattina – in cucina, solo una sua camicia e un paio di slip indosso, sorrideva mentre prepara la colazione. Caffè e pancake – di solito se ne occupava lui, ma aveva pensato che quella gentilezza non fosse di troppo.

Attenta a non fare rumore, aveva sistemato le loro tazze su un vassoio, al centro un piatto con una pila precaria di frittelle – avevano finito lo sciroppo, ma sa che preferisce senza, quindi non era un gran problema.
Aveva attraversato il salotto e salito le scale, sempre in silenzio – quando aveva spinto la porta socchiusa della camera con una spalla, lui ancora dormiva (era stato inevitabile soffermarsi qualche secondo sulle labbra dischiuse e il respiro calmo, i capelli scuri che gli sfioravano la fronte come una carezza e i tratti rilassati).

L'aveva svegliato con un bacio – e un sorriso –, poggiando il vassoio sulle coperte e accoccolandosi nel suo abbraccio saldo – poi lui le aveva chiesto, in tutta tranquillità, il motivo di tanta premura.

E lei si era leggermente scostata, l'aveva guardato negli occhi e, come fosse la cosa più normale del mondo, gli aveva risposto con la data – e Damon le aveva lanciato un'occhiata che diceva tutto.

Se l'era dimenticato – in realtà, come le aveva spiegato, “non esiste una festa più... insensata, secondo me. Se ho voglia di farti un regalo, te lo faccio senza nessun bisogno di una data concordata.”
E addio ai sogni di cene romantiche a lume di candela.

Si era limitata a chinare il capo contro la sua spalla – si era finta arrabbiata per qualche minuto, divertendosi terribilmente a ignorarlo e fargli credere chissà cosa – e poi aveva scosso la testa e riso.
Come se potesse davvero infuriarsi per qualcosa di simile – certo, le sarebbe piaciuto che lo rammentasse (dopotutto, è sempre il loro primo San Valentino insieme), ma non importava.

Ora lo sta aspettando, rannicchiata sul divano con una coperta sulle spalle e un romanzo in grembo – è uscito per fare la spesa (oltre allo sciroppo, hanno finito anche il latte – e Jeremy, al mattino, senza latte, diventa insofferente. Anche se il fatto che si sia momentaneamente trasferito da Matt per un qualche motivo non meglio specificato rende inutile la spesa, in effetti).

Quando sente la porta aprirsi, sospira e sorride – poi lui entra in salone e lei sgrana gli occhi, la sorpresa che le afferra la gola.

Non ha le buste di plastica del supermercato – incastrata sotto il braccio, c'è una tela incorniciata.
Damon ha un sorrisetto contento in volto – gira il quadro verso di lei, facendole un inchino scherzoso.

Le si mozza il fiato – è bellissimo. Nella posa, riconosce quella di una fotografia di quell'estate – nel tratto, quello di suo fratello (anche se Jeremy non ha quasi mai dipinto, per lei – per lui – ha fatto quello). Almeno ha capito il perché di quella trasferta improvvisa – non se n'era assolutamente dimenticato.

Si alza, lenta, e gli si avvicina – si solleva sulle punte e gli lascia un bacio sulle labbra, delicato. Un ringraziamento.
Lui sorride ancora, appoggiando il dipinto contro il tavolino e limitandosi a stringerla.
Sussurra qualcosa fra i suoi capelli, leggero – scherza e ride sulla sua pelle, ed Elena sa che non potrebbe mai essere più felice di così, e che lui adesso è altrettanto contento, nonostante il tono fintamente seccato.

«Questo non cambia niente – continuo a pensare che sia la festa più stupida mai inventata.»