New York, dodici febbraio 2145.

Dean Williams era appena rientrato a casa dopo aver festeggiato il compleanno con gli amici, in un pub.

Viveva ancora nel modesto, ma comodo, appartamento in cui era andato a vivere anni prima, dopo il divorzio da Elizabeth, sebbene potesse permettersi di meglio. Aveva infatti realizzato il suo sogno di sempre, quello di diventare uno scrittore.

Era arrivato al successo una decina di anni prima, con una saga di libri fantasy di grande popolarità.

In quell’epoca si era sposato da poco. Aveva conosciuto Elizabeth quando avevano entrambi vent’anni. Dean aveva avuto una vita difficile: i suoi genitori erano morti in un incidente quando lui aveva appena sette anni; e aveva vissuto in un orfanotrofio fino ai diciotto. Intanto, aveva avuto seri problemi con la droga; fino a non avere soldi nemmeno per una casa. Si era ridotto a vivere per strada, quando Eliza lo accolse. Dean inizò a riprendersi lentamente, e ricominciò a scrivere, cosa che aveva sempre amato fare. Poi si sposarono. 

Avevano anche avuto un figlio, cinque anni prima, poco prima del divorzio. Dean aveva scoperto che la moglie lo tradiva ormai da tempo, e che era rimasta con lui solo per la sua improvvisa ricchezza. Amareggiato, aveva chiesto il divorzio.
Tuttavia, in questo periodo, si sentiva alla grande. Il lavoro gli dava parecchie soddisfazioni; e i soldi che aveva guadagnato gli permettevano di fare quello che voleva senza problemi. Inoltre, stava scrivendo una nuova saga, Supernatural.* Aveva inserito molti particolari presenti nei suoi sogni ricorrenti. Sogni che faceva ormai da anni, come nel caso dell’angelo Castiel.

Lo sognava fin da quando aveva memoria. Non parlava quasi mai; la maggior parte delle volte si limitava a guardarlo negli occhi, infondendogli una sensazione di grande serenità. Il suo volto era sfocato, non si capiva bene come fosse; solo gli occhi erano perfettamente visibili, di un azzurro limpidissimo. 

Quei sogni erano stati sempre piacevoli per lui. Da piccolo ne aveva fatto una specie di amico immaginario, con cui giocava e parlava durante il giorno. Altre volte, però, faceva sogni meno piacevoli. Sogni molto confusi, con spargimenti di sangue e strane creature. Sognava di affrontarle, a volte, insieme ad un ragazzo molto alto, ma non riusciva mai a vederne il volto. Gli ricordava un suo vecchio amico.

Quella sera aveva un po’ esagerato con l’alcol, quindi decise di andare direttamente a dormire. Con la testa che gli girava, si addormentò subito, con il pensiero vago che il giorno dopo avrebbe scritto un nuovo capitolo.





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* Sam e Dean sono riusciti a sbarazzarsi dei libri che aveva scritto Chuck, quindi "questo" Dean non ne è a conoscenza.

Sì, lo so, un Dean scrittore è un po' improbabile.