Un genitore non dovrebbe mai sopravvivere ad un figlio, e io dovrei essere con te, Dora.
Lontana da questo mondo che ormai è una bolla di vetro, pronta a rompersi su di me, infrangendosi come una nuvola in una pioggia d’estate, in mille dolorosi frammenti.
Il mio mondo è tornato indietro, e mi sono risvegliata da un sogno… E ho perso tutto, tutto, come nelle minacce che avevo ignorato.
Tu eri il mio sole, quando era già stata oscurata la luna.
Ora il buio scivola attorno a me, e i miei occhi sono ciechi, perché il bagliore della luce l’ha accecati… Un bagliore che è scomparso, lasciandosi indietro solo il ricordo dei colori.
Le parole possono essere tanto vuote, Dora, e l’indifferenza della gente fa ancora più male.
Perché il mondo non piange il mio stesso dolore?
E la gente ancora ride, ama, spera, gioca, sogna, vive, mentre tu sei sempre morta, Dora.
Il frutto del mio grembo è stato pianto a lungo, ma il tuo è ancora qui, ed è lui che piange, e mi chiama…Ma perché non è più la tua voce a chiamarmi “mamma”?
Ha i tuoi stessi occhi, i tuoi stessi capelli, le tue stesse doti, è uguale a te, ma non è te.
Un genitore non dovrebbe mai sopravvivere ad un figlio, e io dovrei essere con te, Dora.
Ma io non vivo più, non sogno più, non gioco, non sperò, non rido…Non amo.
E forse la morte mi prenderà presto…La dolce morte, cara, amica, che mi riporterà la mia dolce bambina, che rideva coi capelli color confetto.