Eccola.

La sua bellezza ti sconvolge sempre Jack.
Perché Sasha ti ha sempre messo confusione: era così ... così ... inspiegabile.
Il motivo?
Quegli occhi maledettamente viola: non un viola tenue che si confonde con l'azzurro, ma un viola acido.
Grandi, spiritati, sfumati da un carboncino invisibile. 
La vostra relazione era stata un rischio, un azzardo di quei tempi.
Non dovevate innamorarvi l'uno dell'altra ma l'avete fatto a vostro rischio e pericolo.
Non era contemplato negli anni Sessanta innamorarsi di un'altra razza. 
Lei sarebbe rimasta Sasha Blum.
La tua Sasha Blum: quella che correva lungo gli spalti cantando volgarmente l'inno nazionale, che dava di matto al ballo della scuola.
Molti a Madison le auguravano una morte lenta e dolorosa, che era una puttana senza morale né fede.
Che non meritava di esistere se esistenza significava stare con colui che ami.

Ed eccola lì, dinanzi a te: ti guarda dolce e mesta, ti accarezza la guancia destra piangendo.

"Se adesso avessimo diciassette anni, Jack, potremmo stare assieme" constatò la donna.
"I tempi sono diversi, Sasha, allora non potevamo tenerci la mano in pubblico e lo sai" aggiungendo "ormai è tardi"
Chiuse gli occhi per trattenere i sigulti impigliati in fondo alla gola e l'abbracciasti come se il domani non sarebbe mai esistito.