Autrice: kuma_cla
Titolo: Frammenti di vita e di morte
Personaggi: Rickon Stark, Arya Stark
Rating: verde
Genere: angst, malinconico
Avvertimenti: flash fic, future!fic
Prompt: Sangue (La sfida dei duecento prompt)
Note: questa storia è collegata a quest'altra fan fiction. Al momento ho molti headcanons sui due fratelli, alcuni dei quali si escludono a vicenda, altri invece possono coesistere; insomma, dal mio punto di vista il futuro di Rickon e Arya è nebuloso. Mi piace però pensare che se si ritrovassero sarebbero degli estranei. Questa scena si colloca in un momento imprecisato dopo che Davos è andato a riprendere Rickon a Sakagos e prima che lo stesso Davos decida che per il bene dell'accampamento militare il ragazzo se ne deve andare e lo porti da Shireen Stannis.
La questione dei meta-lupi è, secondo me, qualcosa che fa scattare gli Stark anche a distanza di anni per quanto possano essere cambiati nel frattempo. Rickon gira il dito nella piaga perché lui ha sempre vissuto insieme a Cagnaccio e gli sembra inconcepibile abbandonare il proprio compagno; Arya scatta perché in realtà se ne dà ancora la colpa. 
Guest star: Bran perché secondo me è l'unico in grado di arginare la furia distruttiva di entrambi e Gendry perché Arya/Gendry è cosa buona e giusta.




Osserva Cagnaccio aggirarsi per l'accampamento e avverte un dolore al petto. Rimpianto? Malinconia? Un senso di vuoto che non l'ha mai lasciata. Anche lei, al suo fianco, dovrebbe avere il suo meta-lupo; anche Sansa.
Rickon le si avvicina indolente, un'ascia appesa alla cintura e una pelliccia fin troppo logora e leggera per il clima rigido che costringe tutti sotto strati di vestiti. Ma lui ha vissuto a Skagos, ricorda con un moto di stizza, lontano da tutti gli orrori del mondo — che ne può sapere un ragazzino allevato da una bruta di ciò che ha dovuto passare la sua famiglia? Nulla. Non è nemmeno più uno Stark.
«Che hai da guardare, sorella?»
C'è scherno nella sua voce, nessun rispetto per il sangue che condividono, mentre lo sguardo è duro. Loro due, più degli altri, sono estranei. Bran è stato il fratello con cui ha passato più tempo, condiviso più orrori, l'ultimo a cui ha detto addio; Sansa gli ricorda una madre lontana, perduta nel tempo e nel sangue. Arya invece è solo un nome, una sorella che non sente di avere.
«Non potevi scegliere un nome più bello di Cagnaccio?»
«Come Nymeria?» le risponde e la voce perde ogni sfumatura di scherno «A proposito, dov'è?»
Arya si irrigidisce, ma non abbassa lo sguardo: sa bene dove vuole arrivare Rickon (è lo stesso pensiero che la coglie prima di addormentarsi) e non intende dargliela vinta.
«Hai abbandonato il tuo meta-lupo e ucciso quello di tua sorella».
Ed eccola, infine, l'accusa che per troppo tempo è rimasta taciuta e che ora viene pronunciata dall'ultimo degli Stark, l'ultimo che ne ha il diritto.
«Sono stati i Lannister» sibila «Non provare a darmi la colpa, fratello, non ci provare».

Gli affonda le unghie nella carne, ma è lei a gridare. L'ha morsa, quel bastardo l'ha morsa a sangue.
Accecata più dalla rabbia che dal dolore, trova la forza di divincolarsi e lo prende a pugni; la nocca si schianta una volta, due volte, tre volte contro la mandibola di Rickon.
Attorno a loro, gli uomini dell'accampamento li incitano e scommettono, ma Arya non sente nulla se non il suono dei suoi colpi e non capisce altro che la cieca furia che la pervade — potrebbe ucciderlo, sì potrebbe farlo, se lo meriterebbe.
Come osa e sferra un altro pugno, come osa!.
Rickon incassa senza mostrare sofferenza e all'ultimo le assesta una ginocchiata nello stomaco che le mozza il respiro; coglie quel secondo di stordimento e senza pietà le rompe il naso.
Il sangue di sua sorella schizza sui vestiti e gli macchia la mano, mentre Cagnaccio ringhia da qualche parte alle sue spalle.
L'ha appena afferrata per i capelli e sta per infierire, quando Bran interviene e gli rivolge uno sguardo di gelido disappunto. Fosse un'altra persona, si vergognerebbe. 

L'ha vista più volte imbrattata di sangue, la spada sporca fino all'elsa; non ci ha ancora fatto l'abitudine e mai se la farà, ma almeno sa che è dei suoi nemici. Questa volta, invece, quello che le si coagula sul volto e macchia gli abiti è il suo ed è stato Rickon Stark a ridurla così. Una parola di troppo, una scommessa degenerata o l'ennesima divergenza di opinioni e si sono avventati l'uno sull'altra come due belve rabbiose, desiderosi di ferirsi. Non sa cosa sia accaduto questa volta e non è nemmeno sicuro di volerlo sapere.
Arya non parla mentre le porge un secchio di neve e un panno con cui ripulirsi; è già tanto che gli abbia permesso di avvicinarsi e gli consenta di restare, persino di aiutarla. Da quando è tornata a Westeros è ancora più cupa e letale, della ragazzina di un tempo non resta che un amaro ricordo.
«Non capisce, non capisce nulla» sputa con rabbia e poi aggiunge con un tono più basso che è quasi un ringhio «Non sanno niente».
La neve, intanto, assorbe velocemente il sangue e Gendry distoglie lo sguardo; tutto quel rosso è sbagliato.