Introspettivo, 'The chameleon' di Chamelion

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Il camaleonte strisci� con incertezza sulla ringhiera del balcone, avvinghiandosi ad essa in modo da far aderire il suo corpo alla superficie solida e circondandola con una stretta appiccicosa. Non ebbe il coraggio di guardare gi�, da nessuno dei due lati della ringhiera. Sembrava temere tanto il pavimento del vicino balcone quanto il prato collocato molti metri al di sotto. Per lungo tempo sembr� intenzionato a non muoversi e a rimanere l�, spalmato sul bordo della ringhiera, immobile come nella speranza che il sole cocente potesse in qualche modo far sciogliere il suo sangue freddo per natura.
Sarebbe potuto apparire placido e spensierato, non fosse stato per gli occhi: li teneva fissi davanti a s�, tremanti appena come cellule in un mare di plasma, come ninfee ancorate al fondo dello stagno e vibranti sulla superficie dell'acqua. Gettava ogni tanto un'occhiava fugace al prato o al balcone, per poi riportare gli occhi vitrei e rotondi davanti a s�.
Il collo allungato, fermo, teso in avanti con tutti i muscoli visibilmente contratti nel tentativo di restare immobili.
Talvolta persone o cose gli passavano a fianco, ed esso tacitamente adeguava il proprio aspetto a loro. Senza muovere una squama, senza accennare il minimo fastidio, era come una lucciola lampeggiante, che un momento c'era e un momento era nullo.
Non cercava, infatti, di adeguarsi a ci� che lo circondava: il suo intento era annullare se stesso, per non essere notato da ci� che lo circondava; come avesse paura di essere ingoiato da ci� a cui non assomigliava.
Se da lontano poteva apparire fermo e immobile, avvicinandosi, si potevano vedere le sue membra tremare ancor meno visibilmente dei suoi occhi, contratte dal costante terrore di cadere, o di essere visto per quello che era.
Ci si chiedeva dove quel suo lento e appena percettibile strisciare potesse portarlo. Cosa che, probabilmente, si domandava esso stesso, mentre continuava a tremare stando fermo.

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Sparisco nuovamente per venti giorni circa. Torner� a spiare le stanze dei miei autori preferiti nei primi di settembre. Buone vacanze.
Frida.