“Meg, cara, dovrai convincere il Guardiano del Fiume ad unirsi alla mia causa.”, annuncia una voce alle tue spalle.
   Sei seduta sul bordo della fontana, osservi da un po' l'acqua incresparsi sotto di te, in tanti centri concentrici, e ti fai cullare dal suono rassicurante degli zampilli. Ma ecco che a restituirti lo sguardo compare l'immagine di Ade che, con un sorriso sornione, ti sfiora la spalla nuda.
   “Il centauro? Stai scherzano, vero?”, sbotti, allontanandogli la mano con uno schiaffo. “Perché non la finiamo con questi giochetti?”
   Non ce la fai più. Lo odi. Odi gli sguardi di desiderio che ti lancia così spesso, odi il tuo nome pronunciato dalle sue labbra come il più lascivo dei peccati. Odi il suo tocco, ti fa sentire sempre così sporca.
   “Giochetti?”, domanda lui, portandosi una mano all'orecchio, fingendo di non averti sentito, eppure in realtà sfidandoti a ripetere, perché sente sempre benissimo. “Hai detto giochetti, mia cara? No, perché credo di non...”
   “Mi hai sentita”, sbuffi.
   L'immagine riflessa di Ade si acciglia e abbandona per un attimo il caratteristico ghigno.
   “Meg, Meg, Meg... Che cosa devo fare con te? Sai, pensavo che fossi quel tipo di bambolina che sa quando le conviene fare la brava...”
   Le dita di Ade si serrano sulle tue guance in una morsa fredda, e ti costringono a voltarti e a guardarlo negli occhi. “Insomma, devo sempre ricordarti che hai una condanna da scontare?”
   Sostieni il suo sguardo con aria indifferente e lo detesti con ogni fibra del tuo corpo. Odi il fatto di esserti venduta a un essere del genere, per di più per un uomo che alla prima occasione se n'è andato.
   “Farai quello che ti chiedo, no?”, ti cinge le spalle con un braccio, sporgendosi a sussurrarti all'orecchio. “Perché tu sei mia. Anzi, che ne pensi di uno sconto di qualche anno sulla tua condanna?”
   La sua bocca scende lungo il tuo collo a posarvi una serie di baci crudelmente consapevoli. Dio, come bruciano sulla carne, come sembrano scavare nella pelle fino a ucciderti! Magari lo facessero, ma neanche la morte è una garanzia con lui.
   Vorresti spingerlo via, vorresti urlargli di non toccarti, ma ti costringi a restare immobile, anche se senti le sue mani esplorare il tuo corpo. Una sola lacrima sfugge ai tuoi occhi.
   E quando le sue labbra premono con insistenza contro le tue, mentre tenta di infilarti a forza la lingua probabilmente fino in gola, cominci a odiare anche te stessa. Sei una debole, una che si è sacrificata per amore pur non sapendo neanche più cos'è.
   Perché è questo che sei diventata, vero, Meg?
   La puttana del Dio dei Morti.