Il miracolo della neve
La quarta volta, in cui la neve diede una scossa alla vita del dottor Watson  fu tre anni dopo al suicidio del suo migliore amico.
Dopo quella tragedia la vita di John era  diventata apatica,vuota , quasi non vera.
Come il cielo londinese costantemente grigio, che portava pioggia sulla città,
ma che da quel giorno sembrava incapace , nonostante il freddo,di far nevicare.
Stava visitando un bambino con un inizio di morbillo , quando svogliatamente aveva alzato lo sguardo verso la finestra e la vide scendere piano, delicata  e bella...
In quel momento aveva sentito il suo cuore perdere in colpo,
Si voltò  verso la madre del suo piccolo paziente e balbetto

• -Scu  ... scusi ,  de ... vo andare!-

Ed era corso fuori dall’ospedale ,
 corse, corse e corse ancora...
Sembrava quasi che le gambe avessero vita propria, mentre il nome del detective riempiva ogni angolo della sua mente.
Riuscì a fermarsi solo quando era a pochi metri dal 221B, vicino al quale era parcheggiato un taxi ,da cui era scesa una figura alta , stretta in un cappotto nero.
E finalmente riuscì ad urlare quel nome a pieni polmoni

• -Sherlock!!!-

Lo vide girarsi ed finalmente incontrò il viso pallido del moro che gli sorrideva , mentre allargava le braccia per accoglierlo .
Il dottore non si rese conto di aver ripreso a correre fino a quando non si scontrò con il petto di Sherlock .
Stringendosi ad egli in un abbraccio che sembrava una morsa.
Si aggrappò a lui , come un naufrago alla terra ferma .
E con il viso ancora nascosto nel incavo del collo dell’altro, gli domandò solamente

• Perché?-

• Perché, era l’unico modo per proteggerti.- Rispose tranquillo, come se fosse ovvio.

• -Allora ,perché sei qui?- Chiese terrorizzato dall’idea che potesse sparire nel nulla di nuovo.

• È tutto finito John, e poi diciamo che l’uomo è l’animale più egoista che esista!- Gli  spiegò con finta noia,  ma forse notando la confusione sul suo viso, riformulò il tutto.

• -Diciamo che non esiste Sherlock Holmes senza John Watson.-

• -Sherlock?- Lo chiamò piano

• -Sì, John?-

• -Ho capito una cosa... Bhe, a dire il vero ci ho messo anni per capirla.-

• Cosa?- Chiese curioso l’altro

• La tua pelle ha lo stesso colore della neve .- Gli rispose John mentre rientravano a casa.

 Macchie d'inchiostro;
Eccomi qui con l'ultimo capitolo!
Spero solo che sia di vostro gradimento,fatemi sapere .