Impegni regali
 
Thorin stava cercando con tutte le sue forze di rimanere dritto con la schiena nonostante si sentisse lentamente cedere. Per fortuna indossava la vecchia corazza di placche dorate che lo teneva su, adeguatamente coperto da una pelliccia drappeggiata e tempestata di gemme per celare la magrezza. Da quando non combatteva più aveva perso tono muscolare, e a detta delle cuoche che ogni volta si vedevano ritornare in cucina i piatti quasi intatti, mangiava come un uccellino.
Il re sbuffò sentendosi scivolare la corona sulla fronte.
Lanciò uno sguardo disperato a suo nipote. Fili, impettito rivolgeva il suo sguardo all'ospite, un qualche ambasciatore degli uomini, che parlava da un quarto d'ora buono. Probabilmente voleva del denaro.
Kili si accorse che lo zio iniziava a barcollare e con movimenti svelti gli si avvicinò, rimanendo sempre un gradino più in basso sulla scalinata del trono.
-Vostra maestà, prego, sedetevi al vostro trono- sussurrò osservandolo con quei suoi occhi scuri e gentili. Thorin lo fulminò.
-Non sono un vecchietto.-
-Zio, per favore.-
Thorin cedette, e dopo essersi scusato con l'uomo, si lasciò accompagnare al trono di pietra. Fili liquidò in fretta l'ambasciatore: praticamente ora era lui a svolgere tutto ciò che riguardava le pubbliche relazioni (non che Thorin ne fosse mai stato capace).
Sorrise lievemente ai nipoti, più per abitudine ormai che per gratitudine, mentre questi gli passavano un carrello con una pila di documenti da firmare.
-Prima che di iniziare- disse Fili srotolando una pergamena -ecco qui gli impegni della settimana: inaugurazioni, discorsi, le solite cose insomma, e venerdì un ballo...-
-Sarà divertente.- commentò il re intingendo la penna nell'inchiostro e allontanando con un gesto imperioso della mano i nipoti.
-Zio, ci sarebbe ancora quella questione. Bisogna svuotare i guardaroba...-
-Ne riparliamo.- tagliò corto severo.
Osservò le carte che aveva davanti. Richieste, annunci, tributi: firma e timbro reale.
Sospirò e cominciò sistematicamente la noiosissima operazione. Thorin, figlio di Durin, Thorin, figlio di Durin e così all'infinito.
Il suo nome era una foresta di linee sottili e appuntite, leggermente oblique. Indugiò un momento sull'ultimo foglio. Imprecò fra i denti e strappò la pergamena scuotendo la testa: aveva scritto Thror, il nome di suo nonno.
 
La battaglia infuriava, la terra era rossa di sangue e il cielo pesante era plumbeo. L'unico rumore che sentiva era il proprio respiro e il sottofondo ovattato delle grida e del cozzare di lame.
Sfilò la spada dal corpo di un orco appena ucciso, il metallo tiepido e gocciolante di sangue nero che già si coagulava a contatto con l'aria. Stava per lanciarsi su un nuovo nemico quando un rumore mandò in frantumi la sua concentrazione: un sibilo e un grido di battaglia.
Si voltò lentamente come in un sogno e vide un orco pallido che reggeva la testa mozzata del re.
Gli occhi del nonno, spalancati per l'orrore erano vitrei e immobili su Thorin.
Fu come se una lama di ghiaccio gli avesse trapassato il cuore. Il dolore gli si riversò dentro.
 
-Thror. No, non sono come lui.- borbottò infastidito passandosi una mano sugli occhi. Era stanco, aveva bisogno di dormire.
 
 
Ah il nostro vecchietto! Allora, ditemi che cosa ne pensate e soprattutto se cominciate a capire che cosa sta succedendo in questo autolesionistico prodotto
 della mia mente malata. Avanti, voglio proprio sentire :)