Volo.
Volo con ali fatte di carta e d’inchiostro.
Qui, in un cielo che ha il colore delle pagine dei libri, nessuno può strapparmi le mie ali.
Perché quando leggo posso spogliarmi della mia nuda e banale normalità, diventando la persona che preferisco.
Sono un ninja, sono un mago, un cantastorie, un avventuriero, un cacciatore di draghi, un elfo, sono chiunque io desideri.
Non mi importa se è solo una patetica illusione.
Non è importante.
Forse sono un pazzo pazzo, forse un folle, forse un sognatore, o forse un semplice idiota.
Non mi importa.
È la fantasia che impedisce agli uomini di morire.