"Non altri che il fango potrà macchiare il terreno della mia arena. Chi maneggia un'arma deve farsi scrupolo che l'avversario l'abbia sempre di fronte agli occhi, o il suo onore è morto. Qui ci si esercita a colpo pulito: questa è la mia regola. E chi avesse obiezioni è invitato a prendere la porta."
Da anni accoglieva le matricole con un fisso discorso di benvenuto. Mai fino a quel momento, però, gli era toccato assistere a un'aperta inosservanza delle sue disposizioni.
Diluviava. I due rotolavano ancora nella melma. Avevano gettato da parte le spadine, riducendosi a menarsi l'un l'altro con calci e pugni come due barbari fomentati da istinto animalesco.
Il rigore di maestro Týr era incompatibile con certi episodi di inciviltà.
«Ora basta!»
Sollevò il principe da terra, abbrancandolo con il braccio. Poi scese di nuovo con la mano a tirar su l'altro. Ansimavano, e avevano insozzato il cuoio delle armature. «Alle latrine, tutti e due.»
Ma mentre li guardava avviarsi alla toletta, si scoprì a pensare che se tempo addietro, su Jotunheimr, si fosse sporcato un po' l'onore come quel moro giovanotto, avrebbe ancora avuto abbastanza dita per impugnare una spada a due mani.

---