Di nuotare in quelle acque aveva fatto ormai costume.
Góđavatn, cosě aveva battezzato quel luogo d'incanto nel cuore della natura asgardiana. Protetto ai quattro lati da filari di tronchi, inaccessibile alla vista dai sentieri battuti, era per lei il punto di ristoro settimanale.
Ogni sabato si disfaceva delle vesti e si lasciava cullare dall'abbraccio dell'acqua. In compagnia di cuculi e pettirossi che giocavano a bagnarsi le piume sul pelo del laghetto, il tempo trascorreva lesto e si faceva subito meriggio.
Ma quella mattina c'era qualcosa nell'aria che esulava dal solito paesaggio.
Qualcosa – o qualcuno. Gli occhi di qualcuno.
Di un ragazzo che si era appena tradito, affacciandosi dal fusto di una grossa betulla all'estremitŕ opposta del lago.
«Non aver paura, vieni fuori» gli disse lei, immersa fino alla clavicola.
Quando la chioma corvina si sporse ancora dal tronco, sollevň un braccio sulla superficie dell'acqua e, con un cenno della mano, invitň il ragazzo ad avvicinarsi.
Non dovette sollecitarlo una terza volta.

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