Ruvida
è la terra
che mi graffia i piedi.
Non scivolo,
ma un rivolo di sangue
cola lento
al suolo.
 
Una lacrima
scivola
tra le tue ciglia attente.
 
Brucia
il mio respiro,
se penso che sorrido
ancora
fra le lacrime.
Bruciano
le pagine.
 
Ma è ancora suolo vergine,
la mia Cartagine.
Ancora
terra di nessuno.
O del demonio.
O di uno strano satiro
che mi fa il verso.
 
Cent'anni fa
era quasi l'alba.
Adesso
guardo le ombre
del crepuscolo
che danzano.
E aspetto.
 
Avevi detto
che arrivavi presto.
 
Ma ti aspetto.
 
C’è il sole
qui,
da qualche parte,
dietro l'orizzonte.
Distante.
Ma non più di un passo
dal tramonto.
 
Le nuvole
ci fanno da coperta.
 
Quant’è lontano
un battito di ciglia?
Un secolo
o un secondo?
 
O solo venti miglia?