Tre settimane dopo il loro primo incontro, Sigyn gli aveva confidato di essere figlia di un legnaiolo dedito alla costruzione di archi per la caccia. Alla domanda se lei avesse seguìto la vocazione del padre, imparando a tirar di freccia, lei aveva annuito e con un sorriso assicurato di essere invero la più abile cacciatrice della sua famiglia.
«Una donzella che sostiene di potermi insegnare qualcosa? Non si è mai udito prima.»
Sorrise, la presuntuosa! E disse: «Abbassa il canto della lingua, se non vuoi che la lezione si dia alla fuga.»
Giusto, la lezione.
Sotto le istruzioni di lei, si acquattò dietro l'arbusto, rinsaldò la presa sull'impugnatura dell'arco ed estrasse una freccia dalla farestra. Tenendola fra indice e medio, portò la cocca sulla corda e iniziò a tenderla verso di sé. Prese la mira. Sentì i muscoli contrarsi e il suo braccio irrigidirsi. L'arco era scosso da piccoli fremiti. Per tenderlo, era necessaria più forza di quanta ne avesse messa in conto.
Dopo qualche secondo tirò. Il dardo squarciò un tronco di striscio, spruzzò schegge nell'aria. Il daino, ovviamente, si dileguò con un fruscio nella foresta e l'arciere rimase a bocca asciutta.
«Peccato» disse Sigyn con un finto broncio. «Migliorerai.»
Lui abbassò l'arco e ricambiò la smorfia. «Millanti le tue capacità,» le disse «ma non mi hai ancora reso partecipe di questo talento.»
Sigyn rise, scuotendo il capo. «Oh, no. In realtà ho già teso la mia corda.» Gli si avvicinò e gli appoggiò una mano sulla casacca, in prossimità del cuore. «E ho fatto centro proprio qui, nella tua.»
Loki emise un finto sospiro e roteò gli occhi al cielo. «Che roba sdolcinata.»

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