«Da quand'è che sapresti cacciare con l'arco, tu?»
Capitava poche volte che Thor fosse invidioso nei suoi confronti. Sovente era il contrario. Quelle rade circostanze, tuttavia, meritavano la fatica di ore e ore di tiri andati a vuoto. Avrebbe ricordato l'espressione allibita di Thor per settimane a venire.
«Allora, me lo vuoi dire?»
«No. Zitto e ascolta. E sta' giù! Dovrebbe arrivarne uno a momenti.»
«Chi dovrebbe arrivare?»
«Non chi, piuttosto cosa.»
Avvertì un raspare e un gemito al suo fianco.
«Dovevi scegliere proprio un cespuglio d'ortiche come nascondiglio?»
Dopo quella rimostranza, Thor ebbe l'accortezza di tacere.
Nell'aria, il vento trasportò un odore muschiato e un rombo cupo.
Si sentì tirare per una manica della giubba. «Loki? Qualunque cosa sia, sta venendo verso di noi.»
«Lo so.» Tese l'arco.
«Sei impazzito?»
«È possibile.»
I sassolini che aveva deposto sul moncone di un tronco presero a sussultare. L'arco tremava nella sua mano, ma la presa era salda. Il tremore contagiò ogni cosa, perfino le foglie degli alberi.
Infine, dal fitto della boscaglia, rugliando e spargendo rami lungo la propria scia distruttrice, sopraggiunse il più cornuto e coriaceo pentapalmo che avesse mai calcato il suolo di Asgard. Un colosso con zampe larghe quanto il tronco di una quercia.
Una macchina implacabile contro una misera freccia.
«NON ASSISTERÒ ALLA MIA MORTE, LOKI!»
Lo ignorò. Dispose l'arma per fare centro nelle fauci spalancate. Poi scoccò.
Rombando come una slavina, il pentapalmo emise un ruggito di agonia e si abbatté al suolo a pochi metri da loro. Era morto al primo colpo.
«Fratello diffidente!» disse Loki alle proprie spalle, mentre si accostava al bottino. A occhio e croce, c'era di che banchettare per un anno.
«Non capirò mai come tu abbia fatto» brontolò Thor, raggiungendolo.
Una buona maestra è la chiave, Thor; una buona maestra e un pizzico di seiður. Avrebbe voluto dirglielo. Ma stette zitto, godendosi quella rara vittoria.

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