Il sole del tramonto gli feriva gli occhi. Il dubbio, lo stomaco.
E le incessanti rassicurazioni di Sigyn, le orecchie. Se non altro, la sua voce scacciava i ricordi di una lite fra un braciere, tre idioti e quattro canapé.
«Non darti la colpa per ciò che è successo, Loki.»
«Non mi sto dando la colpa.»
L'esilio di suo fratello era sceso all'ultimo gradino nella scala di priorità dei suoi problemi. Non che non gliene importasse, ma c'erano altri punti che esigevano la sua attenzione e gli impedivano di concentrarsi. Perché, da Jotunheim, aveva trascinato con sé un seme di dubbio che gli si era piantato nello stomaco e lo stava facendo marcire: qualcosa che lo spingeva a voler indagare sul proprio passato anziché sulle conseguenze del presente.
«Per uno che non si sente colpevole di nulla, hai un aspetto piuttosto tetro.» Sigyn lo fissava con aria interrogativa.
Loki si tirò su a sedere, le mani che premevano sull'erba. «E chi ha detto che non mi sento colpevole di nulla?» disse. Si alzò, pulendosi casacca e pantaloni dai residui del prato.
«Dove stai andando?» La voce di Sigyn lo raggiunse quando si era già allontanato di qualche metro.
Loki si volse appena. «A liberarmi di una piaga» rispose.
Il sesto senso lo guidava alla sala delle reliquie.
«Quindi io sarei una piaga?»
Col gelo nelle membra, Loki si girò a guardare Sigyn che si addentrava, a passo di marcia, nella boscaglia ai limiti del campo.
«No, aspetta!» Le corse incontro, cercando di raggiungerla, ma quando arrivò ai piedi del bosco la donna era già scomparsa, come svanita fra i tronchi degli alberi.
A Loki sfuggì un sibilo. Nel suo petto, dolorante e marcescente, si era aperta un'altra ulcera, proprio sul cuore.

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