E sono di nuovo
ubriaca di solitudine.
 
La crisi
m’ha colto
in una calca anonima.
Un’astinenza feroce
del silenzio e del lume
dei miei pensieri,
e del buio.
Il buio in cui mi parve
di ritrovare, a volte,
la mia sagoma perduta.
 
Se mi avessero insegnato
che la luce di una candela
produce solo ombre…
Forse non starei a rincorrere
all’alba
gli spiriti di brina della notte.
 
La tua falsa partenza
è un trattato
di non belligeranza.
Ma senza il sospiro delle nuvole
siamo solo storie
senza lune.
Mozioni di fiducia
e di sfiducia,
a sangue freddo.
 
E non imparerà a sorridere
una stanza,
ma solo noi sappiamo
cosa tace
e cosa pensa.