Diane sparò.
Nella frazione di secondo che le servì per premere il grilletto, il mondo attorno a lei si dissolse una nuvola di colori confusi.
Per la prima volta, il proiettile colpì il bersaglio a sei metri di distanza aprendo un foro fumante in uno dei cerchi dipinti sul bersaglio.
«Oh, grazie a Dio…» sussurrò Aramis con un sollievo a metà tra lo stupore e l’esasperazione.
«Guarda che ti ho sentito» disse Diane.
Il moschettiere scosse il capo. «Ti giuro, se riesci a rifarlo per almeno tre volte di fila ti pago una sbronza»
«E se arrivo più vicina al centro mi tieni anche su la testa mentre vomito?».
Erano passate due settimane dalla missione al porto. La ferita dietro la schiena di Diane aveva smesso di pulsare e tirare da poco; la ragazza ricordava quasi con orrore il dolore soffocante della carne dilaniata dal proiettile. Constance le aveva assicurato che la cicatrice non era troppo brutta, Aramis era stato bravo a ricucirla, ma quando la ragazza allungava la mano tra le scapole sentiva un rigonfiamento raggrinzito a forma di V sotto i polpastrelli, un bel ricordo da portare.
Era rimasta sorpresa quando suo zio le aveva detto che voleva insegnarle a difendersi e che i moschettieri erano disposti a darle lezioni - più che disposti, erano stati costretti.
Che le armi da fuoco non fossero la migliore attitudine di Diane era stato chiaro da subito, ma la ragazza aveva tutta l’intenzione di provare fino a quando non fosse diventata una tiratrice quanto meno decente.
Non contava che sparare e tirare di scherma non le sarebbero più serviti in futuro, quando tutta quella storia fosse finita, ma quella era la sola condizione che Treville aveva richiesto per lasciarla in gioco e  permetterle di portare a termine il suo piano.
Il suo piano ora era un orizzonte in attesa. Con l’attacco al porto, il conte Legrand doveva aver capito di aver attirato troppo l’attenzione e anche se non poteva essere sicuro che i moschettieri sapessero del suo coinvolgimento, di certo per un po’ avrebbe messo fine ai suoi traffici e se ne sarebbe stato buono nel suo travestimento di lupo mascherato da agnello.
Le occasioni per incastrarlo erano sfumate e forse ci sarebbe voluta una vita prima che se ne ripresentassero di nuove.
Diane ci pensò con rabbia mentre ricaricava la pistola. Pensò a lui, al conte, mentre prendeva la mira e sparava, immaginò che il bersaglio di legno fosse il suo petto grasso da tacchino.
Il colpo andò a segno, anche se era solo di pochi centimetri più vicino al centro rispetto al precedente. 
Se la sua vendetta si fosse ridotta a uccidere Legrand, Diane l’avrebbe già compiuta da un pezzo, senza lezioni di tiro e di scherma, senza l’aiuto dei moschettieri.
Al terzo colpo, non ottenne risultati migliori dei due precedenti. Abbassò la pistola con fare stizzito.
«Calma» si raccomandò Aramis. «Nessuno è diventato un bravo tiratore dal giorno alla notte e tu hai già fatto qualche progresso»
«Sono in ritardo su tutta la linea, immagino che a voi maschi venga insegnato molto presto a sparare».
Il moschettiere scrollò le spalle e le passò una pistola già carica. «Io accompagnavo mio padre a caccia, ho iniziato presto, sì. Anche se i miei preferivano vedermi con un breviario in mano invece che con un fucile»
«Immaginarti prete mi riesce più difficile che pensare di poter centrare il bersaglio»
«A volte penso a quanto più facile sarebbe stata la mia vita, facile e…»
«… noiosa» terminò Diane per lui. «Come lo sarebbe stata la mia se fossi rimasta in Italia».
Un pensiero le attraversò la mente, un pensiero angoscioso e soffocante più dei tanti fantasmi che l’avevano tormentata nelle notti passate. Non rimpiangeva Roma, anzi quella città era lontanissima dai suoi pensieri, ma sapeva che vi aveva lascito promesse e conti in sospeso e un giorno avrebbe dovuto affrontare tutto questo come ora stava affrontando la sua vendetta.
«Non pensi di tornarci, dopo?» chiese Aramis a bruciapelo.
Diane distolse lo sguardo. Quella domanda andava a intrecciarsi con le sue riflessioni lì dove il cuore bruciava. «Immagino che dovrò farlo»
«Ah. Pensavo avessi trovato buoni motivi per restare»
«Il mio buon motivo è sfumato la sera che mi ha strappato la maschera, Aramis, non prendiamoci in giro» sospirò Diane, rassegnata e senza alcuna malinconia. «In Italia potrei avere ancora qualcosa che mi aspetta…».
La ragazza sollevò il braccio, allineò il polso come le avevano insegnato, puntò lo sguardo dove finiva la linea diritta tra la canna della pistola e il bersaglio, ma il mondo non si dileguò stavolta, restò lì con tutta la sua ingombrante presenza di rumori e colori. La concentrazione era sparita; Diane abbassò il braccio senza sparare.
«Come stiamo andando qui?». La voce di suo zio mandò via anche quegli ultimi scampoli di calma che erano rimasti. Athos, Porthos e d’Artagnan comparvero al seguito del capitano.
Passato l’attimo di sconvolgimento e la paura per aver quasi perso la ragazza, Treville aveva preso ad affrontare quella situazione con estrema lucidità, con il suo consueto buon senso aveva stabilito che se non poteva fermare sua nipote, allora doveva assecondarla: era preferibile avere voce in capitolo e tenere d’occhio la faccenda, piuttosto che esserne tagliato fuori come era stato fino a quel momento. Probabilmente non ci dormiva la notte, ma riteneva fosse meglio restare sveglio per un buon motivo piuttosto che dormire nella beata ignoranza.
Aramis si alzò in piedi dal piano della botte su cui era appollaiato. «Fa progressi, come qualsiasi giovane apprendista moschettiere. Anzi, ne ho visti di più lenti di lei».
Il capitano guardò con aria scettica il bersaglio con i due fori a una distanza troppo grande dal centro.
«Ti è stato spiegato che in genere i bersagli a cui si spara quando si combatte davvero sono in movimento?» disse.
Diane fece una smorfia. «Vuoi farmi esercitare sulle galline di Serge?».
Suo zio scosse il capo. «Mi piace immaginare che tu non sparerai mai a nessuno, in ogni caso» ammise. Tutta la questione dell’allenamento era solo una precauzione, almeno nelle speranze di Treville. «Comunque, una volta ti dissi che mi sarebbe piaciuto vedere come te la cavi con la spada». Staccò dalla griglia nell’angolo del cortile di addestramento due spade senza affilatura e ne porse una a sua nipote.
Quello era un terreno su cui Diane si sentiva assai più sicura. Forse non era in grado di tenere testa a un vero soldato in un vero scontro, ma sapeva senz’altro dove mettere le mani.
Impugnò l’arma e ne guardò la lama smussata. «Sapevo che prima o poi ti sarebbe venuta voglia di darmi una lezione» mormorò con un mezzo sospiro.
«Io? Oh, no, ci mancherebbe, sono vecchio per queste cose e non sarei un avversario all’altezza» rispose il capitano con una certa enfasi. «Athos, ti spiace?».
Athos alzò la testa con l’aria di uno che era stato appena svegliato da una lunga dormita. Non era stato molto partecipe agli allenamenti di Diane e, anzi, nelle due settimane dopo quella notte al porto, loro due si erano a stento rivolti la parola. Ritenevano entrambi di non avere molto da dirsi.
Ora il moschettiere stava facendo vagare lo sguardo tra la ragazza e il capitano con un’aria che diceva chiaro e tondo: “perché io?!”.
Il perché in realtà era più che ovvio.
Farla combattere con il miglior spadaccino del reggimento - e forse anche dell’intera Francia - e quindi umiliarla con una pessima figura era senz’altro un modo che Treville aveva escogitato per punirla per le sue bravate e, dopotutto, Diane pensò che era meno di quanto meritasse anche se non riusciva a non sentirsi indispettita.
Athos, era chiaro, riteneva molto più sicuro e sbrigativo ovviare alla sicurezza di Diane rinchiudendola da qualche parte. Aveva sempre voluto averla fuori dai piedi e ora lo voleva più che mai.
Quando la ragazza lo vide prendere la spada da addestramento che Treville gli porgeva, le salì il sangue alla testa.
«Posso occuparmene io?» si intromise d’Artagnan, allungano la mano perché Athos gli consegnasse la spada.
Caro ragazzo, no, non puoi…
«Non ne vedo la ragione» disse Treville con un certo sussiego.
Athos si era già parato di fronte a Diane e la guardava senza alcuna espressione. Lei respirò lentamente cercando di farsi passare la voglia di spaccargli quella faccia imperturbabile.
«Mi sembra giusto» disse la ragazza con un sorrisino tirato, «questo è lo spareggio. La prima volta che ci siamo affrontati ho vinto io, la seconda ha vinto lui»
«La prima volta non hai vinto, sei scappata» mormorò Athos come se stesse rimarcando un concetto ovvio, forse quello che era sempre stato il suo pensiero a riguardo: non sei capace, non sai pronta. «E la seconda volta…»
«La seconda volta mi stavo preoccupando di non farti del male» ribatté lei.
Treville aggrottò le sopracciglia davanti a quello scambio da galline di cortile. Gli altri tre moschettieri si scambiarono occhiate allarmate e imbarazzate insieme, poi indietreggiarono per portarsi alle spalle del capitano, come a proteggersi da quello che stava succedendo. 
«Sì, be’… io avevo in mente un paio di tiri giusto per provare» fece Treville. Di colpo non era più tanto sicuro di quello che stava succedendo o che la sua fosse una buona idea. 
Diane attaccò all’improvviso, Athos riuscì a parare per un soffio. Si avvicinarono premendo le lame l’una contro l’altra, poi si staccarono. Si guardarono, girando in tondo con passi lenti, l’uno di fronte all’altra.
Athos inclinò la testa con aria seccata. Doveva trovare tutta quella faccenda assolutamente noiosa e superflua.
Diane lo attaccò di nuovo, finse di sbilanciarsi verso sinistra pensando di poterlo prendere di sorpresa vibrando poi da destra. Di nuovo lui parò senza alcuno sforzo e la respinse con una scoccata energica che le fece sentire un senso di irritazione frustrata. Lo attaccò di nuovo, spinta come una molla, senza pensare.
Con un movimento veloce e leggero che la ragazza non capì, il moschettiere l’aveva già disarmata. 
La spada cadde rimbalzando contro il terreno.
Erano bastati pochi minuti e lo scontro si era concluso piuttosto miseramente.
Diane lanciò ad Athos uno sguardo astioso, lui si voltò per andare a posare la spada sulla griglia. La ragazza si chinò a raccogliere la lama caduta.
«Dove credi di andare? Non abbiamo finito» borbottò. Si rese conto di suonare infantile e petulante, ma non le importava. Se Athos e suo zio volevano darle una lezione, allora il moschettiere si sarebbe dovuto impegnare molto più di così.
«Non ti serve un duello alla cieca» disse lui con indolenza, senza nemmeno voltarsi. «Ti manca la tecnica e la disciplina necessaria»
«Non costringermi ad attaccarti mentre sei di spalle. Ti ho avvisato».
Il vento rimescolò la polvere e fece scricchiolare la struttura di legno ai lati del cortile.
«Che piacevole reminiscenza» sospirò Aramis, poggiandosi col gomito alla spalla di Porthos. Entrambi voltarono il capo verso d’Artagnan che restituì loro un’occhiata truce.
Treville, per conto suo, continuava a osservare basito i duellanti.
La ragazza fece fischiare la lama nell’aria. Athos si voltò mettendosi in guardia.
Con calma, pensò lei, la voce di Sebastiano che si mischiava a quella della sua mente. La rabbia non è tua amica mentre combatti.
Le spade cozzarono con un suono violentissimo. Diane sapeva che lui avrebbe vinto di nuovo, non voleva batterlo, voleva solo dimostrare di riuscire a tenergli testa e per farlo non doveva pensare a quanto lui la facesse infuriare e quanto male le facesse l’averlo perso, non doveva guardare gli occhi grigi che ogni tanto si fermavano nei suoi da dietro l’elsa della spada.
Gli affondi di Athos erano precisi, forti senza essere brutali, se fossero stati appena più violenti, l’urto gli avrebbe fatto saltare la spada dalle mani, invece lui sapeva calibrare con precisione la giusta dose di forza.
Diane contava i respiri tra un luccichio di lama e l’altro. Prendeva aria dalle narici per non ritrovarsi senza fiato e investire in velocità tutto quello che le mancava in bravura.
Athos non le dava tregua, non le lasciò neppure il minimo spazio di manovra per contrattaccare, ma lei riuscì a parare ogni colpo e a evitarne altri.
Sentì il sudore scorrerle sulle tempie e sulla schiena. Anche il volto del moschettiere era arrossato e lucido.
Diane approfittò di una sua esitazione, la frazione di secondo che Athos si concesse per riprendere fiato, per attaccarlo. Le lame stridettero così forte da far male ai denti.
Athos le bloccò il polso in una stretta tanto salda da farle male. Erano vicini, vicinissimi come non lo erano più stati da quella notte di tempesta, e come quella volta i respiri si mescolavano sui loro visi arrossati. 
Perché il mondo non era finito quella notte?
Diane sentì un gelo di angoscia e pianto stringerle lo stomaco, mischiarsi dolorosamente al fuoco della rabbia.
Perché Athos non poteva gettare le armi e baciarla? Anche lì, davanti a tutti…
Perché non c’era altro nei suoi occhi di piombo se non quella furia mitigata dalla tristezza tanto quanto dalla disciplina?
«Basta!» tuonò Treville. «Smettetela».
Il moschettiere e la ragazza si staccarono, indietreggiando ognuno di un passo.
Aramis, Porthos e d’Artagnan avevano le facce congelate in un’espressione stravolta e le labbra serrate.
Il capitano reggeva tra le mani un foglio e il suo viso non tradiva nessuna emozione particolare. Il ragazzo che gli aveva consegnato la missiva si stava allontanando oltre l’angolo.
«Per oggi abbiamo finito» annunciò Treville, guardando sua nipote. «Mi è arrivato il messaggio che il duca de Leroux sarà a Parigi tra un’ora»
«Oh, merde…» si lasciò scappare Diane.
«Modera il linguaggio!» la riprese suo zio. «Andate tutti a rendervi presentabili, ho detto al cardinale che avremmo scortato noi il duca a palazzo». 
 

***

***

 
«Prima che mi cadano le braccia: c’è dell’altro che non mi hai detto?» disse Treville. «Ogni giorno ne salta fuori una nuova!».
Diane era seduta su un sofà tappezzato di velluto blu, faceva strusciare i piedi l’uno contro l’altro a pochi centimetri dal pavimento con l’aria assorta da bambina sprofondata in un mondo di pensieri inaccessibili.
Il duca era stato fagocitato dalle porte dorate di un ufficio ed era sparito insieme al re e al cardinale Richelieu.
Nei labirintici corridoi del palazzo del Louvre c’era un bel silenzio, interrotto solo dai passi leggeri dei domestici che andavano avanti e indietro, presi dalle loro mansioni.
«Che altro ho fatto, stavolta?» chiese la ragazza, riemergendo dalle sue riflessioni.
«Corsini. Non me ne hai mai parlato, nemmeno un accenno. Sei fidanzata, questo vuol dire che tornerai a Roma prima o poi. Avresti dovuto dirmelo, almeno questo».
Diane sollevò lentamente lo sguardo su suo zio. Non capiva se fosse più sconvolto all’idea che lei avesse un fidanzato o che prima o poi avrebbe di nuovo dovuto lasciare la Francia.
«Non è così semplice» disse con un sospiro.
«No, a quanto pare con te non lo è mai»
«Va bene, ascolta: il duca e la famiglia di Cesare decisero il nostro fidanzamento quando io avevo quindici anni» spiegò la ragazza. «Per conto mio non ho mai dato il consenso a questa cosa»
«Davvero? Be’, Corsini mi sembra molto convinto che tu lo abbia fatto»
«È perché il duca non mi avrebbe lasciata partire se non gli avessi promesso di sposare Cesare. In realtà non l’ho proprio promesso, l’ho solo… aehm, lasciato intuire, in maniera molto vaga. Vaghissima»
«Diane! Forse non lo hai capito, ma il duca è venuto qui per riportati indietro e ha portato con sé… Cesare per rammentarti gli impegni che hai preso» borbottò Treville. «Hai fatto una promessa e loro si aspettano che tu la mantenga. E francamente, me lo aspetto anche io».
Diane lo sapeva. In quei mesi a Parigi aveva dimenticato il peso di quella catena, la morsa fredda dei ceppi attorno al cuore, l’aveva dimenticato con così tanta facilità da concedere a se stessa di innamorarsi di un altro uomo, di immaginare una vita che non poteva avere, come Constance con d’Artagnan, come la regina Anna con Aramis, come tante altre donne. Aveva giocato a essere libera e ora tornare alla realtà le faceva male, ma davvero Treville non capiva le difficoltà, i compromessi con cui aveva dovuto fare i conti a Roma come orfana sotto la tutela dell’ambasciatore francese?
«La manterrò, la mia promessa» sospirò la giovane. «Conosco Cesare da quando eravamo ragazzi, gli voglio bene e lui ne vuole a me. Ma non lascerò la Francia prima di aver ottenuto ciò per cui sono venuta qui».
Treville incrociò le braccia sul petto. «E allora c’è da sperare che la permanenza del duca a Parigi sia lunga abbastanza» concluse lapidario.