Brooklyn

 
È lui a chiederle che cosa stiano facendo. Lui che, nonostante i decenni e le missioni e gli sguardi che ora gli rivolgono donne e uomini, è, da qualche parte, rimasto quel ragazzino fatto di ossa e pelle che era cresciuto tra le strade di Brooklyn e Natasha – Tasha che siede sul suo divano con indosso solo una sua maglietta e un cucchiaio di gelato tra le labbra; Tasha che ha i capelli ancora spettinati dalle sue dita e che ha accettato di adeguarsi al suo passo per navigare quel qualcosa che li unisce e quel mondo – inarca un sopracciglio.
Steve arrossisce - ed è Brooklyn in ogni capillare dilatato del suo volto, Brooklyn sulle dita che formicolano per il desiderio di sfiorarle la fronte, in quel punto in cui si incurva in una ruga d’espressione, e di dipingerla con i capelli spettinati e le labbra umide di gelato.
- Mangiando del gelato – afferma Natasha con tono piatto. – E iniziando una relazione – aggiunge e se Steve fosse altro da sé non riuscirebbe a sentire la delicata inflessione di affetto che le permea la voce o il leggero sorriso che le piega le labbra, ma è lui ed è Brooklyn e se potesse dipingerebbe anche lei.