Sort of like a Fairy Tale

L’acuto suono di una sirena lo svegliò. Si guardò intorno, il cuore stretto dallo stesso panico che gli bloccava il respiro, finché i suoi occhi non si posarono sul ragazzo che già si alzava dal proprio letto nella piccola stanza.

“Vieni, Harry.” Tom ordinò seccamente, praticamente trascinandolo fuori dalla stanza.

Lo seguì senza lamentarsi, confidando che Tom li avrebbe tenuti al sicuro. Non era davvero sorpreso di vedere che l’orfanotrofio era praticamente vuoto. Suppose che tutti quanti avessero già cercato riparo in uno dei rifugi disponibili. Lo sorprese ancor meno che nessuno si fosse preoccupato di aspettare per lui e per Tom.

Le cose andavano male prima che questa guerra tra muggles iniziasse, adesso erano insostenibili.

Era dolorante più volte di quante potesse contare, aveva perso il conto delle volte che tornava sanguinante dal rovistare fra i rifiuti di Londra cercando del cibo. Non aveva mai provato un odio più profondo che quando Dumbledore aveva nuovamente negato la loro richiesta di restare a Hogwarts. L’odio l’aveva quasi consumato; solo Tom era stato capace di portarlo fuori da quella nebbia furiosa, sussurrando dolci parole di vendetta al suo orecchio.

“Guarda,” Tom sussurrò, indicando una casa con le luci accese.

Harry si sentì l’acquolina in bocca quando il profumo di pane appena sfornato gli assalì le narici.

Con un’efficienza nata dalla pratica, s’introdussero nella casa, cercando qualsiasi cosa mangiabile che sarebbero stati in grado di portare con loro. Harry annuì quando Tom gli disse che avrebbe controllato la cucina, mentre lui avrebbe dovuto controllare la sala da pranzo.

Harry praticamente salivava alla festa trovata nella sala, quando le grida dalla cucina lo fecero scattare verso Tom. Si spinse oltre la porta in tempo per vedere un uomo prendere Tom a calci mentre Tom cercava di rendersi il più piccolo possibile, arricciato su se stesso per proteggere la maggior parte del suo corpo.

I momenti seguenti furono una macchia. Quando riprese coscienza l‘uomo era riverso a terra, sanguinante da diverse pugnalate alla schiena e Tom lo guardava con occhi pieni di orgoglio e ciò che può essere solo definita fame.

Lentamente Tom si alzò e gentilmente prese il coltello dalla mani insanguinate di Harry.

“Va tutto bene, piccolo serpente,” Tom mormorò, gli occhi che scrutarono la stanza fino a posarsi sul forno, “Aiutami con questo.” Tom domandò, e Harry fece come gli era stato detto ancora in uno stato di shock.

Non che si pentiva di quello che aveva fatto. Per niente.

Tom era tutto quello che aveva, da che si era svegliato sui gradini dell’orfanotrofio, lontano dal suo armadio sotto le scale, Tom era sempre stato lì per lui. Non avrebbe perso Tom. Per nulla al mondo.

E mentre entrambi spingevano il corpo nel forno, Harry non poté che sorridere. Questo… era come il finale di una fiaba che Tom gli aveva letto una volta.