E con le braccia
Strette al corpo
Per non sbriciolarmi
Ti supplico
Con lo sguardo:
Ti prego,
Non resisterò
A lungo
A questo silenzio
Mi romperò
Come vetro
In mille pezzi
Mi spargerò
Per la stanza
Davanti al tuo volto
Impassibile.

Cenere
Sulla tua spalla
Immobile.

Polvere,
Ombra
Sul tuo vestito rosso.

Roba da nulla
Che se ne va via
Con un soffio








Sono dell'opinione che le poesie non si spieghino e non vadano spiegate. E' tutto lì, tutto ciò che c'è da sapere è già stato scritto.
Ma credo che almeno due parole (o più) sul conto di questa mia poesia inclinata al Nonsense si possano dire, per soddisfare, almeno in parte, uno stordito lettore che ha impiegato una preziosa parte del suo tempo a leggere queste sconclusionate parole.
Ebbene, mi è capitato di provare la sensazione di essere sul punto di rottura, di potermi sbriciolare come un bicchiere di vetro frantumato da un potentissimo e muto acuto. Di essere in bilico, in attesa, di una decisione già presa da un altro. E così, abbracciandomi da sola, non per infondermi coraggio, o come segno di affetto, ma per tenere insieme i pezzi di me che già cominciavano a cadere, nei miei spalancati e spaventati occhi ha preso forma l'immagine di me che, come uno specchio, mi frantumavo - all'improvviso, si sarebbe potuto dire, ma solo dopo aver sopportato crepe non visibili, sotto la superficie - in pezzi così piccoli da formare una polvere lucente. Un'esplosione insignificante, piccola, debole, fragile, inconsistente, come la polvere leggera che ha lasciato cadere lentamente come neve davanti a un impassibile volto, che un semplice soffio bastava a scansare dalla sua giacca di lino.