Cantano i cervi alla luna
senza risultato alcuno.

Sono verdi le foglie
le acquee vitree 
ed i serpenti,
sono verdi i rimpianti
e i pentimenti.

Argentei sono i ricordi
il vento
e i fiori.

E' incessante la paura
quando i gigli seccano
e le lacrime sporche
di mezzi principi
li bagnano 
nella speranza 
di rinvigorirli a primavera,

ma con loro 
muoiono i giorni,
gli anni e il tempo
e rossi son gli occhi
dell'amore sparso
in esso.