Povero, solo, folle Donghae.

L’aria del ventilatore gli spostava delicatamente i capelli dalla fronte e il suo sguardo si posò verso la sua vecchia sveglia, l’ultimo ricordo che le era rimasto di suo padre.

Ore 21.58. Troppo presto per cercare di dormire, troppo caldo per uscire.

L’unica cosa da fare, pensò Donghae, era rimanere qui a crogiolarmi nei miei pensieri, a godermi quest’aria fresca e umida che mi accarezza delicatamente il viso, a godermi il respiro grigio di questa sigaretta ormai in fin di vita, a godermi le ultime note di questa indimenticabile canzone.

Posò le morbide labbra sul bicchiere, il liquore le scorse morbido, liscio nella gola, fino a scendere giù a infiammarle lo stomaco.

Povero, solo, folle Donghae, ancora non sapeva, non poteva sapere che a breve verrà riportato a forza nella realtà, quella realtà che cercava in ogni modo di allontanare da lui.

Come poteva essere, cominciò a chiedersi, che un uomo come lui potesse starsene steso sul letto senza fare assolutamente nulla oltre che pensare, bere e distruggersi i timpani? Cosa gli mancava? L’amore?Oppure una soffice mano calda che gli stringesse il cuore? Era quello che cercava? Desiderava la vita e fuggiva la morte oppure il contrario?

Questi pensieri, disse a sé stesso, sono fastidiosi come dei sassolini impazziti scagliati sul vetro di una finestra.