C’è un mondo qua fuori,
han cercato di spiegarmelo.
La porta
l’han lasciata aperta,
ma quanto è lungo il passo?
Sapessi che qualcuno
mi aspetta in cima al monte…
Ma se non c’è Beatrice,
né Virgilio,
chi risponde?
 
E intanto leste tessono,
tessono le Parche.
Una vita all’uncinetto
per il loro sporco diletto.
Fra fili d’oro e ruggine,
un riso che divora.
E intanto il giorno scorre:
ha già mutato aspetto.
 
È mai finito
in qualche terra
il lungo viaggio di Ulisse?
Oppure ancora erra…
Il folle volo: l’Apocalisse.
Io sto volando ancora,
ma sopra il mio respiro.
E se trattengo il fiato…
È già finito. È già finito.
 
Ci oltrepassa
una nube di semi,
in sella al vento occidentale.
Il sogno è già svanito.
Ma va’ piano… ma va’ piano…