Meglio l’odio

 

 

Una goccia di sangue,

una fiamma neonata,

perle di vino,

frammenti di follia

e schegge di dolore

conficcate

nella carne viva

            a viva forza, senza

pietà, godendo di stille

scarlatte: ferro incandescente

sulla lingua.

 

E non son riuscita neppure

ad urlare.

 

L’odio,

forse, sarebbe stato

meno doloroso.

 

 

 

Nessuna metrica, nessun conteggio di sillabe o stratagemma metrico per far tornare il tutto, solo quello che c’era da dire.

Isi.