11/02/2016
3 recensioniIII
Ad asino duro, bastone più duro
Ad asino duro, bastone più duro
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Le sue cagne sono accanto a lui, ai piedi del letto.
Lo fissano coi loro occhi bramosi, sempre così splendidamente affamate.
Allunga le mani – una per ciascuna, per non sentirle poi ringhiarsi a vicenda, azzuffarsi come bambine bizzose in cerca di attenzioni – e carezza i loro corpi caldi. Grate, quelle rispondono leccandogli le dita.
Sono delle brave ragazze, le sue cagne: cacciano con lui, lo tengono al caldo la notte, lo divertono meglio delle più navigate puttane.
Non si sente uno Snow, ma un lord, figlio legittimo del padre, un vero Bolton, quando è a Forte Terrore. Nella roccaforte dei suoi avi e ben sistemato nella camera patronale, col camino accesso, le pellicce sul letto e le sue amanti nude, lì vicino.
È più principe del figlio di Belon Grejoy delle Isole di Ferro, ostaggio e traditore – e di nuovo ostaggio – del Nord, ora ospite nelle loro prigioni, legato come un salame e già con qualche piccolo pezzo in meno.
Sorride mentre le sue ragazze, ancora vogliose, gli mordicchiano le mani: sono davvero delle adorabili ingorde di carne, che graffiano e latrano mentre si accoppiano.
Ancora più che scopare, ciò che adora è però giocare: ingannare e torturare le sue prede, mente e corpo, perché la morale è la mollezza del cervello e mai gli basta quanto ha già fatto. Perciò Theon Greyjoy non gli serve proprio a un bel niente: al suo posto meglio avere un altro segugio, un Reek tutto nuovo, da far dormire insieme con le altre bestie, nel canile – dovrà convincerlo a scodinzolare per l'uomo scuoiato, lui che ancora si crede forte come un kraken; più facile da addomesticare con qualche tentacolo in meno, forse.
Pensa e stringe il sedere di Violet così forte da farla lamentare; già gelosa, Myranda arriva a quello che c'è da afferrare sotto le brache, ma non sono le sue abili dita a farlo eccitare tanto.
«Dicono che Theon Greyjoy abbia il cazzo più grande di tutto il Nord» esordisce, sorridendo alla splendida idea che gli è appena balenata in testa.
Lo fissano coi loro occhi bramosi, sempre così splendidamente affamate.
Allunga le mani – una per ciascuna, per non sentirle poi ringhiarsi a vicenda, azzuffarsi come bambine bizzose in cerca di attenzioni – e carezza i loro corpi caldi. Grate, quelle rispondono leccandogli le dita.
Sono delle brave ragazze, le sue cagne: cacciano con lui, lo tengono al caldo la notte, lo divertono meglio delle più navigate puttane.
Non si sente uno Snow, ma un lord, figlio legittimo del padre, un vero Bolton, quando è a Forte Terrore. Nella roccaforte dei suoi avi e ben sistemato nella camera patronale, col camino accesso, le pellicce sul letto e le sue amanti nude, lì vicino.
È più principe del figlio di Belon Grejoy delle Isole di Ferro, ostaggio e traditore – e di nuovo ostaggio – del Nord, ora ospite nelle loro prigioni, legato come un salame e già con qualche piccolo pezzo in meno.
Sorride mentre le sue ragazze, ancora vogliose, gli mordicchiano le mani: sono davvero delle adorabili ingorde di carne, che graffiano e latrano mentre si accoppiano.
Ancora più che scopare, ciò che adora è però giocare: ingannare e torturare le sue prede, mente e corpo, perché la morale è la mollezza del cervello e mai gli basta quanto ha già fatto. Perciò Theon Greyjoy non gli serve proprio a un bel niente: al suo posto meglio avere un altro segugio, un Reek tutto nuovo, da far dormire insieme con le altre bestie, nel canile – dovrà convincerlo a scodinzolare per l'uomo scuoiato, lui che ancora si crede forte come un kraken; più facile da addomesticare con qualche tentacolo in meno, forse.
Pensa e stringe il sedere di Violet così forte da farla lamentare; già gelosa, Myranda arriva a quello che c'è da afferrare sotto le brache, ma non sono le sue abili dita a farlo eccitare tanto.
«Dicono che Theon Greyjoy abbia il cazzo più grande di tutto il Nord» esordisce, sorridendo alla splendida idea che gli è appena balenata in testa.
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