Sentii il rumore del ferro che scricchiolava, sbatteva, tirato dietro da chi fino a qualche minuto prima mi aveva selvaggiamente picchiata.
Quel rumore aveva decretato la fine della minaccia, ma non dello strazio.
Quello era appena iniziato, tenuto vivo dal lancinante dolore che le ferite infertemi provocavano.
Conati di vomito mi scuotevano, di cui solo qualcuno si tramutava in rigetto effettivo, la quale pozza mi faceva da giaciglio.
La mia carnagione, pallida come quella di un fantasma, era animata solo da violacei ematomi, sul volto la solita traccia di verdastro, non per mia volontà ma per il reale malessere che provavo.
Un po’ come una salvietta aromatizzata, di quelle che utilizzavo per struccarmi, a macchie di vari colori mischiati, strisce di tonalità diverse, utilizzata ma non gettata, lasciata lì a marcire, a perdere il suo fresco profumo e privata della sua bellezza originale.
Le infezioni si espandevano, le lacrime si mescolavano col vomito, e col sangue, in una pozza di terrore e desolazione.
Intanto, il pesante ticchettio della pioggia contro l’alta finestrella era cessato,  facendo posto ad un totale e frustrante silenzio, mentre un raggio di sole filtrava attraverso la grata ed andava ad infrangersi contro il mio volto deturpato, che nulla concedeva alla bellezza e alla gloria di un tempo, come a penetrarmi nella mente, facendomi chiedere se davvero avrei mai potuto rivedere, e perché no riacquistare, la gloria di un arcobaleno.