la tempesta perfetta
| t h e y ’ l l   n e v e r   l o v e   y o u   l i k e   I   c a n |

  Le avevano detto che l’amore si accontenta di poco, che l’amore rende liberi ed è sempre paziente.

  Si ricordava ancora il loro primo bacio.

  Un timido contatto, un avvicinarsi inesperto, parole atrofizzate nel gelido bagliore di una mattinata di Novembre. E i giorni successivi trascorsi con una lentezza esasperante a cercare una spiegazione, una giustificazione al fatto che lui evitasse di degnarla di uno sguardo, che nei corridoi rifuggisse ogni occasione di poterla incrociare, che, quando lei varcava la soglia della biblioteca, lui stesse parlando con un’altra.

  Alla fine del mese, la MacDougal aveva perso quasi tutti i capelli.



 

  Si ricordava ancora la loro prima volta.

  Erano fuggiti di nascosto dalla Sala Grande, mentre tutti gli altri festeggiavano l’arrivo delle vacanze natalizie continuandosi a passare sottobanco del succo di zucca corretto. L’aveva tirata per il braccio per tutto il tragitto, finché non erano giunti in una vecchia aula polverosa e l’aveva spinta a sedersi sul bordo di un banco. Lei non era riuscita a reprimere una risatina sommessa, un po’ per la situazione rischiosa, un po’ per la soddisfazione di averlo di nuovo per sé, un po’ forse anche per il Whisky Incendiario bevuto, e parve rimuovere dalla mente il fatto che lui avesse passato l’intera cena a guardare un’altra. Gli sguardi intimoriti, i gesti insicuri delle mani, l’imbarazzo talmente palpabile da sembrare un terzo incomodo. Una fitta lancinante al basso ventre, le lacrime invischiate tra le ciglia, le dita di lui intrecciate alle sue a rassicurarla, a sussurrarle che sarebbe andato tutto bene.

  Dopo quella sera, Padma Patil aveva trascorso sette giorni a vomitare ininterrottamente.



 

  Si ricordava ancora il loro primo litigio.

  Per lei il bocciolo acerbo di quell’amore adolescenziale era esploso al primo barlume di luce, mentre il viso di lui continuava a rispecchiare giorno dopo giorno un’indolenza acuminata. Lei aveva tentato di prendergli la mano mentre si dirigevano a lezione, lui si era divincolato e aveva accelerato il passo. Lei aveva provato a proporgli una passeggiata sulle rive del lago, lui l’aveva ignorata e aveva iniziato a rileggere per la terza volta il tema di Pozioni. Lei era andata a Hogsmeade per fargli un regalo con cui stupirlo, lui era lì che camminava abbracciato a un’altra, il viso inclinato pericolosamente, le labbra che si aprivano in un sussurro all’orecchio. Lei l’aveva seguito di nascosto per sorprenderlo da solo in un corridoio pressoché deserto, lui aveva inarcato sprezzante un sopracciglio mentre lei gli sbraitava contro come un’ossessa.

  Madama Chips aveva dovuto riattaccare tre dita a Pansy Parkinson.



 

  Si ricordava ancora tutto quello che aveva fatto per lui.

 Aveva accettato ogni compromesso, si era adattata a ogni situazione, aveva ricacciato ogni lacrima indietro, per lui. Aveva acconsentito a una relazione segreta, aveva tollerato ogni silenzio e ogni invettiva, aveva chiuso dentro di sé ogni remora, per lui. Aveva messo a tacere ogni dubbio, aveva imparato a conoscere il rovescio della medaglia, aveva imparato ad amare tutti i suoi demoni, per lui. Aveva iniziato a vivere a sua immagine e somiglianza, ad annullarsi completamente, a svestirsi di ogni dignità e compiacerlo in ogni suo desiderio, per lui.



 

  Le avevano detto che l’amore è il più grande dei poteri, che l’amore vince sempre e supera ogni avversità.

  Ma, mentre la marcia nuziale accennava le prime note timide, era il volto di Astoria che si apriva lentamente in un sorriso, erano le mani di Astoria che stringevano febbrili le rose selvatiche, erano i piedi di Astoria che percorrevano con schiva solennità i pochi metri che la separavano da lui. Daphne sedeva composta in una delle ultime file, bevendosi ogni singolo istante senza staccare gli occhi dalla figura della sorella. Attendeva, come una fiera selvaggia e affamata, un predatore paziente che aspetta il momento più propizio per attaccare. Attendeva, Daphne, di vedere le gambe di Astoria vacillare e lei crollare al suolo in un mucchietto d'ossa, le spine nascoste pungere quelle dita sottili e farla cadere in un sonno perpetuo, quel sorriso incrinarsi in una maschera grottesca capace di corroderle i tratti infantili del viso.

  Ma tutto ciò che Daphne percepì, fu solo lo sgretolarsi in mille pezzi della sua parte più nascosta e il proprio cuore iniziare a sanguinare.



 

  Le avevano detto che l’amore è più forte di tutto, che l’amore va oltre ogni cosa, anche oltre la morte.

  E quindi ne morì, Daphne, di quell’amore, e quell’amore disgraziato morì con lei, appassendo debolmente alle prime luci dell’alba, mentre la bacchetta le scivolava tra le dita e l’ampolla di arsenico si infrangeva sul marmo screziato. Ma non la gelosia, non il tormento, non l’ossessione: quelle rimasero lì, ad aleggiare tra i due corpi ormai gelidi, fondendosi con l’aria greve di morte. Nell’istante in cui varcò la soglia, Draco ne sentì l’effluvio insinuarsi nelle narici e seppe che l’avrebbero perseguitato per sempre.