My house is burning down [Tyrion-Jon]

Non avrebbe dovuto sconvolgerlo così tanto, continuava a ripetersi, ma la sensazione opprimente al petto non voleva saperne di sparire. Winterfell non significava niente per lui, eppure… eppure l’idea che quel luogo così pieno di spirito, di antichi dei e grandi uomini del passato fosse stato raso al suolo, bruciato dalle fondamenta lo tormentava.

Certi luoghi non dovevano smettere di esistere, certi luoghi erano fatti per essere eterni. Quel pensiero – l’eternità, l’infinito scorrere del tempo – lo fece sorridere: quale stolto s’illudeva che la sua vita fosse più del battito d’ali di una farfalla, di un granello di polvere nell’immensità. Le loro vite valevano zero, eppure quanti sforzi si facevano per rimanere aggrappati a quel niente.

Non era così facile vivere nella consapevolezza che prima o poi ci sarebbe stata una fine. Tyrion riusciva a dimenticarlo solo di giorno, quando le responsabilità come Hand of the King lo travolgevano e ogni suo sforzo andava a contenere Cersei e a prevenire le stupidaggini di suo nipote.

Ma la notte, quando si accingeva ad aprire uno dei pesanti tomi della biblioteca reale o quando si trovava, esausto, tra le braccia di Shae, quella sensazione tornava: sarebbe bastato una piccolezza, un minimo errore, e la sua così importante esistenza sarebbe svanita nel nulla.

Lord Mormont gliel’aveva detto, quand’era stato in visita sulla Barriera: quei ragazzi in nero spesso lo dimenticavano, ma loro vivevano per morire. Quella dedizione al proprio lavoro aveva profondamente colpito Tyrion: saranno pur stati feccia, ma quelle triste figure avvolte nei loro mantelli riuscivano ad essere più uomini di qualsiasi cavaliere in armatura scintillante.

Il pensiero del Folletto corse ad un ragazzo in particolare, a quel giovane dal volto serio, gli occhi velati dalla tristezza: Jon Snow, il bastardo di Winterfell, la stessa Winterfell che aveva ceduto agli avversari, che era crollata in ginocchio. Quel moccioso che aveva così tanto in comune con Tyrion, che il figlio di Tywin Lannister non era riuscito a non prenderlo in simpatia.

Chissà dov’era in quel momento, se si era inoltrato nelle lande desolate a nord della Barriera, col suo lupo che gli trotterellava accanto, o se era ancora a Castle Black o in un altro dei fortini di confine.

Si domandò se gli fosse già giunta la terribile notizia e sperò in cuor suo che almeno quello gli fosse risparmiato. Aveva sofferto a sufficienza, avevano entrambi sofferto a sufficienza. Un poco d’oblio, di ignoranza l’avrebbe voluto anche per sé, se questo non avesse significato con ogni probabilità la morte. Non poteva permettersi di abbassare la guardia in quel covo di vipere.

Si chiese se non sarebbe stato meglio restare alla Barriera con quei prodi camerati. Non conosceva la risposta, ma più ci pensava e più si rendeva conto che non era solo Jon Snow ad essere rimasto senza casa, ormai. Quel vecchio castello del Nord si era portato via qualcosa, qualcosa che Tyrion non riusciva ad identificare, ma che non poteva fare a meno di rimpiangere.