This is a war and we are soldiers [Cersei-Eddard]

Gli dei erano stati ingiusti con lei, lo sapeva e se lo ripeteva incessantemente da quando aveva quattro anni, da quando invece che una spada le era stata regalata una dannatissima bambola. Avrebbe dato l’anima per poter cavalcare al fianco di suo fratello in un’armatura scintillante, la spada in pugno e il nemico dritto di fronte a lei.

Invece aveva dovuto rassegnarsi: il suo avversario l’avrebbe ucciso con altre armi.

Si era aspettata uno scontro meritevole, un sottile gioco di potere sul filo di una lama e invece aveva ottenuto solo delusioni: Eddard Stark non sapeva come giocare. Era convinto che la dura legge del Nord si potesse applicare anche a King’s Landing, senza rendersi conto che la franchezza e la sua lealtà non potevano che portarlo alla distruzione.

Era lo stesso errore che aveva commesso Jon Arryn e il fatto che di lui ormai rimanessero solo le ossa avrebbe dovuto suggerirgli qualcosa. Ma era evidente che gli uomini del Nord erano decisamente ottusi, Cersei ormai ne era convinta. Era una fortuna, per lei, ma al contempo toglieva tutto il divertimento al gioco.

Era solo grazie a Robert che Ned Stark era sopravvissuto fino a quel momento: due Primi cavalieri morti a pochi mesi di distanza potevano solo destare sospetto e lei non era donna da farsi scoprire così facilmente. Avrebbe atteso il momento opportuno, ma appena quella zavorra di suo marito si fosse tolto di mezzo niente avrebbe potuto salvare il lord di Winterfell.

Se avesse avuto un minimo di buonsenso, avrebbe sellato il suo cavallo prima che il re esalasse l’ultimo respiro e sarebbe tornato a spron battuto nel suo buco su al Nord, con le sue figlie e la sua guardia. E invece se l’era trovato davanti, al parco degli dei, a scoprire tutte le sue carte. Cersei non riusciva a capire come potesse essere così stupido.

Ma dopotutto un po’ le dispiaceva: era solo la persona sbagliata nel ruolo sbagliato. Un soldato, non un burattinaio. Un buon soldato, da quanto le aveva detto suo fratello; un uomo che si meritava una morte onorevole. Se avesse potuto, gliel’avrebbe concesso: solo loro due, spade in pugno, fino alla fine. Sarebbe stato uno scontro onorevole, ad armi pari e lei lo aveva desiderato con tutto il cuore, ma glielo avevano negato.

Non c’era onore e cavalleria in uno scontro con una donna, solo intrighi, veleni, sguardi suadenti e sottili lame affilate. Lo fissò alla luce del sole, il suo sguardo serio, la mascella contratta per mascherare il dolore che ancora provava alla gamba, i lineamenti severi. Sapeva che in quel momento lui poteva vedere solo il suo dolce sorriso, i capelli dorati mossi da un leggero venticello, gli occhi verde smeraldo, falsamente innocenti.

Voleva permettergli di vedere il guerriero che c’era in lei, quello che lo avrebbe affrontato apertamente, a spada tratta, ma non era possibile. Non era riuscita a vederlo nemmeno lei, quel guerriero. Le rimanevano i vestiti di seta, i gioielli e i suoi sorrisi. E un sacco di odio nel cuore.

Quando si allontanò da quella figura triste e sofferente, Cersei Lannister si chiese se quell’uomo si rendesse conto della sua fortuna. A lei non era concesso essere leale. Avrebbe agito di conseguenza.