Beh, loro due, e il guidatore designato della serata.

Quella sera era toccato a Levi che, zitto zitto e a palle girate, aveva smollato tutti quanti a casa, svuotando pian piano l'abitacolo. 

"Adesso si comincia a respirare, porca puttana" aveva commentato infine, dopo che l'intero Suicide Trio - gli ultimi prima di loro -, barcollante ma non mollante, se ne era andato senza nemmeno salutare o ringraziare. Poco male, ci avrebbero pensato la mattina dopo. Sia per il passaggio, che per la ricetta dell'antisbronza.

Connie non sapeva se sarebbe arrivato sveglio a casa. Gli occhi si stavano chiudendo contro la sua volontà, aveva trovato il posticino comodo per la testa contro il vetro e la plastica dura del finestrino e la sua copertina umana di certo non aiutava.

Quella sera l'aveva consolata dalla sbronza più triste degli ultimi due anni, e ora Sasha ridacchiava sommessamente, appoggiata su di lui e circondata dalle sue braccia, come se poche ore prima non si fosse messa a piangere e a darsi della cattiva persona senza motivo valido, chiedendo in continuazione se lui l'amasse per davvero e se fosse arrabbiato con lei. Sorridendo, lui le aveva detto che sì, l'amava davvero e no, non era arrabbiato, sfregandole la testa come di solito gli faceva lei, e riempiendole di baci le guance rigate di lacrime e le labbra imbronciate - imbevute della birra marcia del bar che frequentavano dai tempi del liceo, e che non avevano mai cambiato nonostante lo schifo.