Little Hangleton era una piccola cittadina strapiena di babbani. Per una delle più importanti famiglie di maghi, la più virtuosa sicuramente, era un insulto abitare in un piccolo villaggio sulle colline inglesi circondati da persone che non avevano neanche una vaga idea dell’importanza del sangue che scorreva nelle loro vene. Marvolo Gaunt e il figlio Morfin sapevano bene cosa volesse dire discendere direttamente da Salazar Serpeverde, uno dei quattro fondatori della scuola di magia e stregoneria più famosa e rinomata al mondo: Hogwarts. La secondogenita Merope, però, non sembrava molto incline alle arti magiche, soprattutto quelle oscure, predilette dalla degna discendenza di Serpeverde. Questa mancata predisposizione trovava motivazione, in parte, nei continui abusi, fisici e psicologici, da parte del padre e del fratello. Nonostante il clima familiare decisamente poco confortevole, la fragile Merope non trovò mai il coraggio di abbandonare la casa paterna e, anziché ribellarsi ai soprusi, soffriva in silenzio vedendo la sua magia lentamente abbandonarla, insensibile e inerme. L’amore, sentimento mai neanche entrato nella casa dei Gaunt, sembrava irraggiungibile fino a quando la giovane Merope non conobbe Tom. Uomo affascinante, di bell’aspetto, alto e sicuro di sé, ma babbano. Innamorarsi di un uomo senza poteri magici non era di sicuro l’alternativa più allettante alla sua situazione ma a lei non importava. Tom doveva essere suo, a qualunque costo. E in effetti lo ebbe, anche se per poco, ma ad un prezzo altissimo, che molte persone, per fortuna, non sarebbero disposte a pagare.
 
Dicembre a Londra era insopportabile. Il freddo gelido nella Gran Bretagna sembrava tutto concentrato in Bond Street, una delle vie più lussuose della città. La gente era tutta riversata in strada, rideva felice e aspettava trepidante la mezzanotte, come se l’ultimo giorno dell’anno avesse più importanza di tutti gli altri. C’era ancora molto traffico, taxi che sfrecciavano in tutte le direzioni per portare i facoltosi signori della Londra bene alle loro feste di elite. Nessuno avrebbe potuto disturbare quell’eccitante frenesia, neanche la neve sembrava turbare più di tanto i londinesi entusiasti. Sullo sfondo di una Bond Street così allegra si intravedeva una giovane ragazza bussare alla porta di un vecchio e cadente palazzo circondato da molti altri edifici in condizioni decisamente migliori. Un’anziana signora le aprì la porta e la invitò ad entrare. La giovane avrà avuto una ventina d’anni ma ne dimostrava cinquanta. Molto magra, pelle spenta quasi grigiastra, viso scavato. Forse per il freddo e la stanchezza, o forse per qualcosa di più, difficile da comprendere per quella signora così gentile che l’aveva accolta, ignara di quello che sarebbe potuto accadere da li a poco. Quella notte a cavallo tra il 1926 e il ’27, la giovane donna dette alla luce un bambino in quel palazzo cadente che sarebbe diventato la sua casa. Poche ore dopo la nascita del suo primo e ultimo figlio, Merope morì: aspettando ancora quell’amore che l’aveva così consumata da succhiarle via tutta la voglia di vivere che un figlio spesso porta con sé. Prima di abbandonarlo per sempre, però, gli diede un nome. Tom Marvolo Riddle. Come quell’uomo che non ricambiò mai il suo amore e come quell’uomo che per anni rese la sua vita un inferno. Nomi strani da dare ad un bambino ancora così innocente.