And maybe someday we will meet, 
(and maybe talk and not just speak)

Terzo Capitolo

 

La terza volta che accadde, non se ne accorse nessuno.

Davanti a sé, la strada. Fredda come se fosse già notte, sgombera come se tutti gli automobilisti avessero  fiutato la presenza di un Winchester indemoniato con il piede a tavoletta sull’acceleratore, e avessero saggiamente deciso di non intralciare la sua folle corsa.
Alla sua destra, Dean, che goffamente adagiato tra il sedile e il finestrino, raccontava di meravigliose farfalle blu svolazzanti all’interno di un’impala tempestata di stelle (filanti e non), nuvole dai contorni cangianti che mutavano colore senza alcuno schema e, tra le varie, Sam poteva giurare di averlo sentirlo parlare anche di un pony, ad un certo punto.
Anzi, per la precisione, lo aveva menzionato quando le sue palpebre si erano abbassate oltre la soglia di sicurezza, e Sam – che per tutto il tempo aveva alternato lo sguardo impazzito tra la strada e suo fratello, aveva allungato un braccio e colpito a palmo aperto Dean in pieno petto, scuotendolo con un “Sveglia, Dean! Ti ho detto di restare sveglio!” che a Dean non sembrò neppure formulato con la sua solita voce. O magari era la botta in testa che aveva preso ad avergliela fatta sembrare così strana, chissà...

“Ma sto bene, Sammy...”

Biascicò intorpidito da una letargia simile a quella di una sbornia.  “E’ solo un pony blu, non uno di quei leviatani che mi ha fracassato il cranio prima che arrivassi tu a tagliargli la testa. I pony sono completamente innocui, come le farfalle blu. E’ il blu, capisci? Il blu. E-e... a volte anche il viola, ma solo a volte però...per cui lasciami dormire un po’...”

Ancora le palpebre che si chiusero pesanti,  ancora uno strattone di Sam contro al suo petto.

“Sta sveglio! Cristo, Dean! Non dormire! Tra dieci minuti saremo in ospedale, tieni duro!”

“In ospedale...?”

“Sì, ti porto in ospedale, ok? Presto saremo lì! Ma non ti azzardare ad addormentarti! Mi hai capito? Non dormire!”

Non era un gioco semplice.
A quella velocità, le segnaletiche entrano in un campo di leggibilità per un tempo inferiore a un secondo, e ancora meno è quello a disposizione per decidere la direzione da imboccare. L’adrenalina aveva mascherato molto bene il deterioramento delle sue facoltà intellettive, ma in verità – Sam non stava andando così bene. Non conosceva quella zona dell’Idaho, le sue due ore scarse di sonno già ampiamente esaurite nel non preventivato faccia-a-faccia avuto da Dean con il leviatano che lo aveva colto di sorpresa alla stazione di servizio appena fuori Twin Falls, non avevano lasciato molta vitalità ai suoi riflessi.  Ma aveva ancora degli sprazzi di lucidità, e li stava usando sino allo stremo per evitare che suo fratello finisse in coma addormentandosi, e che il cartello stradale dell’ospedale più vicino segnalato dal suo gps non sfuggisse a quella sorta di flipper impazzito che erano diventati suoi occhi.
Chiedergli di mantenere i nervi saldi e raccogliere in sé tutto il self-control che un tempo risiedeva nel suo essere, era decisamente troppo.

“Resta sveglio! Raccontami di queste farfalle! Come sono fatte? Eh? ...Dean?”

“Sono...blu...” Biascicò Dean poco prima di roteare gli occhi, abbandonare il capo, e perdere irrimediabilmente i sensi.

“Dean!”

Se un giorno lontano qualcuno avesse chiesto al maggiore dei Winchester cosa fosse per lui il terrore, in barba a qualsiasi caccia, la sua mente avrebbe immediatamente richiamato il modo in cui Sam aveva gridato il suo nome in quell’occasione.
Per un po’ però, volle credere che fu solo colpa dei suoi sensi distorti. L’idea di aver contribuito a mandare a puttane il delicato equilibrio psicofisico di Sam con una tale debolezza, non era qualcosa a cui voleva pensare.

 

-

 

“Trauma cranico,” – e fin lì, Sam c’era arrivato da solo.

La sorridente anestesista dall’accento britannico non gli stava comunicando nulla di nuovo, ma a giudicare dall’espressione morbida e dall’andatura rilassata con cui la donna raggiunse il bollitore a forma di gatto sul tavolo in fondo al suo ufficio, probabilmente pensava di esser stata perfettamente esaustiva.
Sam ignorò l’invito di lei, non si sedette.

“Sì, ma—ma come sta?”

“Sta bene.” Disse servendosi del tè. “Avrei scommesso sulle origini irlandesi ma, a guardare lei, direi però...”  Acuì lo sguardo cercando di catturare i lineamenti  tesi del volto di Sam, “Germano-irlandesi, o polacco-irlandesi? Sono indecisa...”

Con le labbra schiuse e lo shock ancora in volto, Sam tentò di capire se quello non fosse stato il suono dell’ “Abbiamo fatto il possibile, ma suo fratello non ce l’ha fatta. Ci dispiace.”  tramutato dal suo cervello in qualcosa di completamente decontestualizzato.

“Hey, hey, hey—ragazzone!” La smentita arrivò in fretta, ed ebbe l’immagine di quella piccola donna dai capelli cotonati che, come avesse visto qualcosa di non preventivato sul suo volto, spinse la sedia con il retro delle ginocchia e scattò in piedi.  “Non fare così, hey!”

Sam fece istintivamente un passo indietro quando lei, dal basso dei suoi centosessanta centimetri, cinse forte i suoi avambracci; un brivido gli partì dalla nuca e scese giù, attraversando senza ostacoli tutta la sua schiena.

“Incredibile, ma che avete entrambi i fratelli!?” Ironizzò tra sé e sé.   “La TAC non ha evidenziato nulla di preoccupante, solo una brutta commozione cerebrale. Per sicurezza, lo terremo in osservazione questa notte e se non ci saranno problemi, domani il tuo fratellone tornerà tutto per te. Siamo d’accordo?”

Un tono benevolo e materno, quasi infantile. Quasi snervante, ad essere sinceri.
Ma il sollievo provato a quelle parole fu tale che solo allora, Sam, si accorse di esser stato per tutto il tempo sull’orlo dell’iperventilazione.

Alzò gli occhi al soffitto nel tentativo di riguadagnare compostezza, serrò le labbra e, paonazzo in volto, annuì.

 

-

 

“E’ completamente fuori quella dottoressa, vero Sammy?”

La fonte della voce era alla sua sinistra, ma Sam non la guardò.
Con le spalle contro al muro e i palmi ben aperti su di esso quasi a volerne assorbire la stabilità, Sam preferì scrutare con occhi vitrei il letto d’ospedale vuoto di fronte a sé, piuttosto che volgere la propria attenzione verso quello del fratello.

Dean curvò in avanti la schiena, tentando di incontrare il suo sguardo.  I lembi del camicione ospedaliero caddero lateralmente rivelandone le scapole nude.

“Non ha chiuso il becco un solo istante, neppure quando mi hanno messo dentro quella specie d-d-di  astronave lì, la TAC.  E poi, passava da un argomento all’altro come niente fosse, mi stava facendo diventare matto! Un attimo prima commentava le mie lentiggini, un attimo dopo, boom! Eccola a parlare del suo fottuto latte abbronzante preferito! Ti pare normale? Eh?”

Mentre Dean parlava, Sam sentiva un fastidio all’interno della punta del proprio naso, una sorta di formicolio in crescendo che lo invogliava a chiudere gli occhi e cedere ad esso. Ma per qualche ragione che aveva a che fare con il proprio autocontrollo, Sam si rifiutava di farlo. Cercò di lenire quel prurito alternando nervoso il peso del corpo da una gamba all’altra, e Dean sorrise.

Sorrise con la calma stanca di chi capisce. 
Di chi non ha bisogno di ulteriori domande al silenzio che ricevette in risposta.

 

“Sammy, mi dispiace...”  Troppa dolcezza in quel tono; troppa genuinità.

Sam era certo che Dean avesse riconosciuto subito il piccolo bozzo apparso sul suo viso corrucciato a quella frase: si era morso l’interno guancia come era solito a fare da bambino, e solo Dio poteva sapere quanto si stesse odiando in quegli istanti. Perché mordersi non era servito a non far diventare il suo sguardo così lucido; a non far apparire quel tremolio nei suoi occhi a cui mai al mondo avrebbe voluto lasciarsi andare.

“Non volevo spaventarti in quel modo, prima— mi dispiace. Sul serio.” Allungò un braccio come a volerlo avvicinare a sé senza realmente toccarlo. 

“Non hai niente di cui scusarti, Dean. Non è stata colpa tua-“
Il maggiore dei Winchester finse di non accorgersi di quella lacrima sfuggita ai suoi occhi nell’istante in cui, quasi in reazione a quel tocco a distanza, si voltò. E i loro sguardi si incontrarono.
Decise di concentrare la sua attenzione altrove: la stanza, l’ago della flebo sul dorso della sua mano, la benda intorno alla testa che, a giudicare dal modo in cui continuava ad a toccarla, doveva stringere un po’ troppo -  qualsiasi altra cazzata non fosse Sam.

“Coraggio, comincia pure a sfottermi! Cos’è che dicevo di vedere prima di svenire? Puffi?” Ridacchiò.

“Dean-”

“O Daisy Duke?”

“Non è divertente.“  Ammonì ancora il minore dei Winchester.

“Oh si che lo è,” Controbatté senza insistenza il maggiore dei Winchester tornando ad abbandonare la schiena sulla testiera rialzata del letto.  “In un altro momento lo avremmo trovato esilarante,”

“In nessun momento avrei trovato esilarante vedere mio fratello perdere i sensi dopo che un mostro gli ha fracassato il cranio!” L’eccessiva fermezza con cui quelle parole vennero fuori dalle labbra di Sam aggiunsero al sorriso di Dean un velo di nostalgica tenerezza.

“A volte dimentico quanto tu sia una principessa.”  Espirò.

Sam dondolò la testa distrattamente, deglutì.

“Tu come stai, Sam? Tutto bene? Sei ferito?”

“No.”

Dean rilassò le spalle, il camice produsse un rumore simile alla carta velina che si accartoccia.

“Mi era sembrato che quel leviatano ti si fosse avventato addosso con un coltello...”

“Non è successo niente, Dean.”

“D’accordo...” Bloccò sul nascere il nervosismo di Sam, sospirò.

“Per fortuna, allora...” Sorrise ancora, ma di fronte al modo nervoso con cui Sam si torturava le dita,  quel sorriso apparve fuori luogo. “Quegli stronzi ci hanno colti impreparati e...è chiaro che Dick Roman ci stia alle calcagna adesso...”

Sam annuì. Dean capì che non lo stava realmente ascoltando. 

“Hanno già fatto domande sull’assicurazione?”

“No.” 

“Faremo comunque meglio a sparire subito da qui, abbiamo usato troppo quelle tessere sanitarie negli ultimi tempi.” Il cacciatore scansò le coperte inamidate.  “I miei vestiti dovrebbero essere nell’armadietto lì in fondo, potresti prendermeli? Dietro sono nudo come un verme e-”

“Dean.”

“Cosa c’è?”

«Vorrebbero tenerti sotto osservazione per una notte...»
Avrebbe voluto dire; ma era certo che Dean lo sapesse già.

“Sto bene, Sammy.” Confermò  di fronte al viso poco convinto del fratello, mentre con una mano si affrettava a sbarazzarsi di tubi e tubicini collegati al suo corpo. “Filiamocela, prima che torni quella e cominci a recensirci il suo ultimo collutorio !”

 “Forse dovresti restare...”

“Oh, andiamo, Sam!”

“Solo per questa notte.”  Percepì una sfumatura egoistica in quella sua insistenza.  Avrebbe potuto ripetere a sé stesso che lo stava facendo per Dean tutte le volte che voleva, ma la verità, era che l’idea di passare una notte in bianco – completamente, in bianco – senza dare ulteriori spiegazioni, suonava drammaticamente allettante per il suo inconscio prima ancora che la sua mente potesse vergognarsene.

“Non se ne parla. Ti ha dato di volta il cervello, Sam? C’è la galera per la truffa assicurativa! Lo sai!”

Sam rise sarcastico, fece spallucce  “Da quando sarebbe un problema per noi una cosa del genere?”

“Da sempre, Cristo!”  Lo sguardo di Dean era sempre più incredulo. I talloni nudi ricaddero sul linoleum verde con un rumore sordo.  “E adesso piantala e passami in fretta quei vestit-”

 

“Speravo che almeno la presenza di tuo fratello riuscisse a darti una calmata, Dean.”

Non fu una buona idea quella di non controllare di tanto in tanto che nessuno si avvicinasse alla porta.
Abbassare la guardia così? Non era decisamente degna del buon nome dei Winchester.

La dottoressa ‘C. Thornton’ (Così diceva il tesserino al petto) non parve particolarmente arrabbiata di ritrovarsi di fronte un paziente beccato in flagranza di reato, ma non si poteva neppure descrivere con termini quali ‘felice’.

Descrisse una serie di esami a cui Dean sarebbe dovuto esser sottoposto nelle prossime ore, rimise al loro posto elettrodi e flebo, raccontò di quando la cugina le regalò una coppia di canarini gialli con l’intento di farli riprodurre, ma che ben presto si rivelarono  essere due esemplari maschi, e poi si avviò verso l’uscita.

“Mezz’ora-“ Bisbigliò Sam sollevando l’indice per sottolinearne la solennità. “Dammi mezz’ora e torno a tirarti fuori da qui, Dean.”

“Se non torni prima che a quella venga in mente di farmi un esame rettale, io-“

Sam rise sotto i baffi. “Promesso.”

-

 

Il minore dei Winchester raggiunse il cubicolo della toilette fiancheggiante l’uscita con un passo più lesto di quanto potesse sostenere. Vi si chiuse dentro con l’apprensione di un ladro, il fiato grosso di un fuggitivo.
Tutto il sollievo che poco prima aveva disteso il suo volto (o almeno, in parte lo aveva fatto)  era di colpo svanito per lasciare il posto al Sam di un paio di ore prima; se quello che sfrecciava urlando il nome del fratello accasciato accanto, o quello che, nel breve lasso in cui si era azzardato a dormire quella notte, aveva riaperto gli occhi con l’aria bloccata nei polmoni e metà corpo completamente fradicia, non faceva molta differenza.

 

Aveva stupidamente pensato che il peggio fosse passato, per questo si era mostrato affabile quando la stessa dottoressa che aveva in carico Dean gli venne incontro, scrutando la sua figura dalla testa ai piedi mentre si accingeva ad uscire dal reparto.

“Gamba o schiena? Io voterei gamba. Parte alta, di sicuro interna. La tieni nascosta con il cappotto, che è lungo abbastanza da coprire tutta l’area...”

Il cuore di Sam perse un battito, e di certo, lei lo aveva già notato.

 “Non preoccuparti, di sicuro non è grave.” Incalzò.  “Altrimenti avrei già fatto arrivare una barella e contattato il chirurgo.  Ma è comunque una ferita, e sono sicura non è il caso di sottovalutarla troppo. Per cui, dimmi dov’è. “

La gamba destra, che sino ad allora aveva silenziato, staccato di netto dal suo corpo, si risvegliò a quella frase con una fitta decisa,  un dolore intenso che, stupidamente, le mani di Sami andarono d’istinto a toccare.

“Gamba allora, lo sapevo!” Annuì lei con un piccolo sorriso soddisfatto sul volto, prima di sollevare gli occhi e tornare a guardare la figura paralizzata di Sam. “Non è necessario andare in sala visite, dovrei avere quel che basta anche nel mio ufficio – comincia pure ad incamminarti, io ti raggiungo subito,”

Avrebbe voluto controbattere, e negare, negare e ancora negare, ma sentì un cumulo di vomito salirgli il gola, e decise di non farlo.  Serrò stretta la mascella, lo rimandò giù.
Dei rigagnoli caldi di sangue strisciarono viscidi al di sotto dei suoi jeans raggiungendo la caviglia, per poi sparire all’interno della scarpa senza lasciare traccia esterna del loro passaggio.

Il disgusto crebbe a dismisura.

“Terrò la bocca chiusa con tutti,” Continuò ancora lei, “-anche con tuo fratello. Non lo verrà a sapere nessuno se non lo vorrai, ma sei ferito, e non provare a dirmi di no, perché faccio questo lavoro da molti più anni di quanto immagini, mi accorgo se una persona sta soffrendo o meno.”

“Non—“ Sam curvò la schiena, spalancò gli occhi. Non si accorse neppure di come le sue gambe scattarono indietro con lo stesso terrore di chi è appena stato minacciato da un’arma mortale quando lei, passo svelto e braccia tese in avanti, ruppe le distanze e gli andò incontro .  “Non ho niente-”
Venne fuori con un orrore dedicato, una vocina bassa e patetica che sembrava poter spifferare tutte le sue vicende a chiunque l’avesse ascoltata. Arrossì.

Anche l’espressione della dottoressa Thornton mutò quando sollevò le mani in segno di resa e si fermò.
“Okay...“ Disse con un cipiglio tutto nuovo. “Non è solo dolore fisico il tuo, capisco.”

Sam non rispose. Le sue narici stavano immagazzinando voraci sempre più aria, e temeva che se avesse aperto bocca, probabilmente avrebbe ricominciato  a iperventilare.
Provò a restare immobile quando lei riprese ad avanzare a passo controllato verso lui, ma non ci riuscì.  Indietreggiò sino a quando le sue spalle non si appiattirono contro il muro. Sentì freddo.

“Va tutto bene, non ti tocco. Guarda verso la torcia.” Agitò per un paio di secondi una piccola torcia contro gli occhi instabili di Sam che, quasi come un animale braccato, fu costretto ad obbedire.

“Hai altre ferite?” Domandò inquisitoria. Ripose la torcia nel taschino, tornò ad una distanza più convenevole.

Sam scosse la testa. Cercò di controllare il respiro.

“Senso di nausea, vertigini, brividi...niente?”

“No.” Mentì.

Catherine Thornton sorrise.   I suoi occhi erano come di vetro e sembravano poter captare tutti i suoi pensieri. 

“L’adrenalina è un anestetico miracoloso, non è così?” Disse con padronanza di sé.  “Tuo fratello stava male, aveva bisogno di un ospedale, per questo, scavalcando te stesso, non hai pensato un solo secondo in più a portarlo qui. L’adrenalina ti ha impedito di riflettere su cosa questo avesse potuto comportare. In quel momento, riuscivi a vedere soltanto lui.”

Non aspettava veramente una risposta; sotto gli occhi attoniti di Sam che ne seguiva i movimenti con attenzione, riprese a parlare quasi all’istante.

“Ma adesso, riuscire a resistere qui dentro ti è difficile, e farti toccare da un medico...” Sollevò le spalle, gesticolò - “Completamente fuori discussione, immagino. Ma lo capisco, davvero. Lo sarebbe per chiunque avesse subito un simile elettroshock.” 

Prima che Sam potesse rispondere (e, probabilmente, vomitare), il medico mise le mani avanti.

“Niente panico. Non ho fatto delle ricerche su di voi, né conosco le vostre vere identità, visto che le tessere assicurative utilizzate risultano esser state rubate due mesi fa’, ma farò finta di niente. “ Sollevò l’indice e lo puntò alla sinistra della propria testa. “Le ustioni che hai sulle tempie sono il tipico regalino di un elettroshock al massimo voltaggio, non è difficile riconoscerlo...dev’essere stato tutt’altro che divertente, eh...?”

Fece finta di non notare il modo rumoroso  con cui Sam deglutì, né le gocce di sudore freddo che avevano già imperlato la sua fronte, corrugata in un misto di ostilità e timore.
Si limitò solo a dare un’occhiata veloce ai suoi lati, per poi piegarsi in punta di piedi verso Sam nascondendo le labbra con il profilo di una mano.

“Se pensi di riuscire a fare da solo, nell’armadietto grigio del mio ufficio potrai trovare tutto quel che ti serve, dalle garze al filo chirurgico. Prendi ciò che vuoi e trova in fretta un luogo dove medicarti.” Intimò. “Se dovessero sorgere dei problemi però, voglio che tu mi chiami. Siamo intesi?”

Sam la guardò con diffidenza. Era una proposta fin troppo allettante per essere vera, ma non avrebbe avuto motivo di mentire, in fondo.

“Lei mette sempre a disposizione un armadio pieno di medicinali a tutti gli psicopatici che si presentano a lei con le tempie bruciate?”

Sorrise senza scherno, quasi un sorriso amaro. “Solo a quelli che psicopatici non sono.”

Sam deglutì e, imbarazzato, ringraziò.

 “Mi dispiace—“ Il rammarico di Sam era sincero. “Non è—non è davvero niente di personale...”

Il medico acuì lo sguardo con finta interdizione, scosse la testa. “Sono un’anestesista, non è nella mia indole infliggere dolore. Di nessun tipo. “

 

 

Ma adesso,  in quel bagno stretto e claustrofobico, le sue angosce sembrarono amplificarsi.
Rimase un paio di secondi in piedi a prendere fiato, Sam. Accostò le spalle alla porta, scrollò le braccia, respirò. Ancora, ancora e ancora.  Cercò di concentrare il focus della propria attenzione sul ritmo del suo respiro, sul ronzio del neon che bruciava sul soffitto,  per poi bisbigliare un “okay” a sé stesso, chiudere in fretta la tavoletta del WC e sedersi su di essa.

Sentì il sapore della bile salirgli in gola nell’istante in cui slacciò la cintura e spinse i propri jeans alle caviglie.

L’odore metallico del sangue rappreso lo investì all’istante, sovrastando ogni cosa. Sperava che quella fragranza agrodolce di disinfettante per pavimenti  che aveva sentito aleggiare sin dal suo ingresso potesse in qualche modo attutirla, ma non ne riuscì a mantenerne neppure un vago ricordo nelle sue narici. Non vi fu modo neppure di restare aggrappati ad una qualsiasi sensazione di pulito, e non sentire il richiamo a quello schifo che avveniva ogni notte tra le sue gambe quando, adesso libero di scorrere, il sangue cominciò ad avvolgere la sua gamba gonfia e pulsante, e scivolare, scivolare, scivolare...imbrattare ogni cosa, devastare tutto quanto.

Non sanguinava a livelli preoccupanti, ma la ferita era lunga e profonda. Lo tagliava dall’inguine sino a poco prima del ginocchio, in una linea obliqua quasi perfetta, quasi chirurgica.
Quel leviatano non avrebbe potuto scegliere un momento più ideale per scagliarglisi contro con quel coltello: Dean a terra, e lui incapace di recepire nient’altro che il suono del cranio di suo fratello contro l’asfalto, uno, due, tre, quattro volte – un autentico gioco da ragazzi.

Portò il dorso di una mano contro la bocca, si piegò in avanti, e cercò in tutti i modi di non vomitare mentre ad occhi chiusi e con dita tremanti scartò un ago da sutura.

Quando ebbe il coraggio di riaprire gli occhi, la messa a fuoco fu terrificante. Li aveva stretti troppo, e adesso vedeva solo dei luccichii brillare qua e la’. In verità, probabilmente non li avrebbe mai riaperti, se solo non avesse sentito il telefono nelle sue tasche vibrare.
Era Dean.

“Dannazione, Sammy! Dove sei?!” I bisbigli di suo fratello dall’altro lato dell’apparecchio tradivano una certa angoscia. Era passata quasi un’ora e Dean  era delirante. Un’altra mezz’ora, e probabilmente sarebbe scappato dalla finestra calandosi con delle lenzuola.

Doveva fare in fretta.
Rimandò qualsiasi tentativo di sutura a un momento migliore, chiuse la ferita con un numero imbarazzante di piccoli cerotti a farfalla e corse a raggiungere l’auto nel parcheggio.
Nell’inverosimile ipotesi che suo fratello lo avesse notato, avrebbe trovato un modo per giustificare il cambio dei pantaloni.

 

-

 

Più che notare il cambio dei pantaloni però, Dean notò la spavalderia con cui Sam scelse il primo motel che incontrarono sulla interstatale senza neppure chiedere il suo parere; senza preoccuparsi di varcare almeno un confine di stato, ma che dico– di una città!

“Sammy...“ Il mal di testa lancinante demoliva sul nascere qualsiasi tentativo di sovversione. “In caso tu non te ne sia accorto, siamo in fuga-“

“E dunque?” Intento a parcheggiare nei limiti delineati, Sam non lo guardò neanche.

“E dunque questo sarà il primo motel che verranno a controllare non appena si accorgeranno della mia scomparsa, Sam! Quanto tempo dista dall’ospedale? Quindici minuti?”

“Andrà bene.  Nessuno ci cercherà. “ Disse fermando l’auto.

“Ne sembri convinto. Hai fatto fuori tutti per caso?” Una fitta alla testa, come un rimprovero, si abbatté su di lui prima che sul suo viso potesse sorgere il classico, indisponente, sorriso.  “Cazzo-“

“Vado a fare il check-in.”

Dean fu quasi confortato nel ritrovare sprazzi della stronzaggine  di un tempo in quella voce atona e sfuggente.

 

-

 

Adagiato allo scomodo capezzale del letto di quel motel dalla carta da parati risalente all’immediato periodo post-bellico, Dean sollevò un sopracciglio di fronte al take-away posatogli sul grembo da Sam.

“E’ uno scherzo, vero?”

“Su internet c’è scritto che dovrai andarci leggero col cibo, Dean. Almeno per oggi.”

Rispose Sam dal tavolo di fronte, servendo  a sé stesso la stessa pietanza.

(In casi simili, il Sam di una volta avrebbe consumato il suo pasto seduto fianco a fianco sul suo letto a guardare repliche di vecchi film d’azione, ma Dean sapeva che quello non era neanche lontanamente il Sam di una volta, e non fece domande.)

“Sì, ma...” Dean indicò il grosso bicchiere di carta fumante che Sam gli aveva sistemato tra le mani. “Zuppa di miso? Davvero?” Il vapore sprigionato gli aveva arrossato la punta del naso.

“C’è anche del riso in bianco a vapore in quel contenitore.”  Indicò con un cenno del viso.

Passandosi con frustrazione una mano sulla fronte bendata, Dean credette di averle sentite davvero tutte.  Questo perché non aveva ancora visto la bottiglia d’acqua che da lì a pochi secondi, Sam avrebbe poggiato sul comodino al posto della birra. Quella, davvero, sarebbe stato il colmo.

“Dì un po’, ti sei forse messo in testa di farmi pisciare il letto come un disgraziato questa notte?”

Impegnato a sentire il cuore accelerare pericolosamente i suoi battiti, Sam, apparentemente, lo ignorò.
Con mani formicolanti, portò alle labbra un boccone di riso insapore. Ingoiò a fatica.

“Tu guarda cosa mi tocca mangiare...” Dean scosse la testa  e seguitò a togliere dalla borsa i contenitori.

“Sarà solo per oggi. Domani potrai tornare a ingurgitare tutto il colesterolo che vuoi.”

“Un po’ ci provi gusto a costringermi a nutrirmi di questo mangime per uccelli, dì la verit—“ Si interruppe quando, dal fondo della busta, una fetta di applepie si aprì alla sua vista in tutta la sua magnificenza. 

“Oh, Sammy—“

“E’ per domattina, quella.”  Disse senza voltarsi.  Si finse impegnato a cercare qualcosa tra le borse sul tavolo. Sapeva che se avesse guardato in faccia quell’impeto di eccessivo entusiasmo che aveva rimodellato le labbra di Dean in una perfetta ‘O’, probabilmente sarebbe arrossito. 

“Sammy, mi hai preso la pie...”

“Ho detto che è per domattina, Dean. “ Ammonì ancora. “Mangia, prendi le medicine e cerca di riposare.”

Dean sorrise. Lo fece con un sorriso che raggiunse Sam anche al di la’ delle sue spalle ossute.
Uno di quelli che fanno male.

 

-

Il maggiore dei Winchester si addormentò con una rumorosa scazzottata di Chuck Norris in sottofondo, e dei chicchi di riso attaccati goffamente ad una guancia.
Sotto le palpebre, i suoi occhi rincorrevano qualcosa di lontano. Qualcosa che non era suo fratello osservare la sua figura inerme trattenendo il fiato, prima di svuotare furtivo la propria zuppa di miso nel lavandino, e spingere minuziosamente con le dita ogni singolo pezzetto di tofu nello scarico.

 

-

 

Quando Dean riaprì gli occhi, sentì nella bocca una sensazione simile a sabbia.
Non era ancora giorno, ma un mal di testa feroce era tornato a tormentarlo come se il leviatano del giorno prima avesse fatto ritorno per portare al termine il lavoro iniziato. In quel tripudio di dolore, Dean comprese solo allora i vantaggi che avrebbe tratto se solo, per quella notte, fosse rimasto in ospedale come previsto.

Allungò in braccio alla ricerca del comodino, lo trovò alla sua sinistra. La luce rosata dell’insegna del motel filtrava attraverso le tende impolverate illuminando la stanza  a sufficienza da poter delineare nell’oscurità la confezione di antidolorifico lasciata provvidenzialmente da Sam insieme a dell’acqua.
Trangugiò due pillole in un sol sorso, rotolò sulla schiena con un lamento soffocato e riprese fiato.

Sarebbe tornato volentieri nel mondo dei sogni per almeno altre tre ore, ma quando l’istinto guidò i suoi occhi verso il letto vuoto accanto a sé, nessun tipo di torpore avrebbe potuto frenarlo dallo scattare seduto sul materasso, fare mente locale per un attimo, e poi alzarsi mugugnando tra i denti qualcosa che suonò come un “Dannazione, Sammy!” – stava accadendo di nuovo. Nulla avrebbe potuto toglierglielo dalla mente.
Chiamarlo o non chiamarlo a gran voce?, si chiese trattenendo in petto un’energia esplosiva, talmente potente da rovinare ogni cosa.
La risposta la ebbe quando notò un fascio di luce orizzontale filtrare da sotto la porta del bagno e riflettersi sulle mattonelle traslucide del piccolo corridoio.

Avrebbe potuto trovare una miriade di giustificazioni.
Avrebbe potuto dar la colpa al troppo silenzio, ad esempio. O all’assenza di ombre sul pavimento. 
Al fatto che Sam non fosse – e lui lo sapeva bene –ancora nel pieno delle proprie capacità psicofisiche e che salvaguardarle la sua incolumità rientrava nei suoi doveri di fratello maggiore, a qualsiasi prezzo e qualsiasi costo – anche esagerando (Da quando in qua Sam avrebbe dovuto chiedergli il permesso per andare in bagno di notte??). Ma in verità,  il suo fu davvero un gesto inconsulto. Uno di quelli che il cervello ordina al corpo di compiere bypassando i perché della ragione, e non tiene conto di nulla perché non trova il tempo di farlo. Dean si avvicinò alla porta con passo felpato, si chinò all’altezza del buco della serratura, e guardò.
Ciò che riuscì a vedere bastò per fargli spalancare gli occhi e poi la porta. Quest’ultima, con una forza tale da farla sbattere contro l’altra fiancata, producendo un rumore sordo simile ad uno scoppio.

Seduto sul bordo della vasca, Sam sobbalzò, stringendosi di colpo in sé stesso come una adolescente sorpresa nuda.  Tutta la robaccia che aveva ammucchiato sulle ginocchia si riversò a terra, tintinnando con un suono stridente, raggelante. Ma prima di aghi da sutura, fialette di vetro, pinze, disinfettanti,  sulle piastrelle scrostate del pavimento a catturare lo sguardo di Dean, fu il sangue. Brillante alla luce del neon come fosse laccato, grottesco come solo il sangue di  Sam (di Sam-che-mente, per la precisione) può apparire. Ed era l’unica cosa che Dean aveva effettivamente visto sbirciando attraverso la serratura.

“Cristo...”

Senza limitazioni visive, la quantità di esso apparve inferiore, certo. Ma non lo calmò.
Dean fece un passo indietro, strinse i pugni formicolanti.
Aveva imparato a conoscerla, quella sensazione. Era come se ogni singola cellula del proprio organismo si fosse unanimemente  coalizzata contro di lui, e avesse preso a morderlo, a graffiarlo, a speronarlo affinché mandasse a fanculo tutto e tutti e si abbandonasse all’istinto,  a quella forza che premeva perché raggiungesse suo fratello – il suo fratellino – e ne rimettesse a posto i pezzi a modo suo, come un tempo.
Come prima che Sam si rompesse a tal punto da rendere qualsiasi suo intervento ulteriormente devastante, così come la mano invisibile della prudenza che lo tratteneva sembrava volergli ricordare.

“Cos’è successo, Sam?”

Il mal di testa gli appannava la vista con un velo sottile, ma ciò non gli impedì di notare la pelle come la pelle di Sam si fosse riempita di brividi. In quel marasma pensieri rumorosi, la  goccia di un rubinetto chiuso male rimase, per alcuni secondi l’unico, suono percepibile.

“Sam?” Chiamò ancora,  con più forza.

Tremante, Sam scollò il volto premuto contro la spalla.  Si guardò intorno confuso, senza riferimenti, come se improvvisamente si fosse risvegliato da un lungo sonno ritrovandosi sospeso nel vuoto, privo di alcun appiglio.

“Cos’è successo?”

Sapeva che Sam non avrebbe risposto, ma lo domandò lo stesso, ancora una volta. Lo domandò a quell’odioso bozzolo impenetrabile di dolore che aveva inglobato Sam rivendicandone un’autorità esclusiva in cui egli non trovava spazio.

Fu sufficiente. Dean rivisse il flusso degli eventi del giorno sul volto sconvolto di Sam, sfrecciando come in una pellicola in fast-forward proiettata in trasparenza. Un punto, in particolare, sembrò dargli la risposta che cercava. Trasalì. L’aria gli si bloccò in gola.

“E’ stato il leviatano di oggi...” Niente dubbi, solo sgomento. Dean aggrottò le sopracciglia, la punta del naso si ritrasse, le labbra fredde si deformarono. “Tu eri ferito...”

“Non è niente di grave.” Incalzò in fretta Sam con voce rotta.

“Tu eri ferito e lo sei stato tutto il giorno...”

“Ti ho già detto che non è niente di grave, Dean.”  Ripeté il minore dei Winchester con una calma prepotente, asfissiante. Serrò di più le gambe irrigidite, tirò inutilmente i lembi dell’asciugamano che teneva su una gamba nel tentativo impacciato di coprirsi.  Un rigagnolo di sangue prese a scorrere da un punto nascosto delle gambe, attraversando in verticale tutta la porcellana della vasca sino a raggiungere il pavimento, alimentando una piccola pozza cremisi ai suoi piedi. Non era affatto convincente.

Dean chiuse gli occhi, annuì. Si morse le labbra per non gridare.

“Fammi vedere la ferita.” Venne fuori con una tale autorità che fece paura anche a sé stesso.

“Dean—“

“Sam, fammi vedere la ferita.”

“Ti ho già detto che—“

“Sam!”

Urlò ancora, e la sua voce fu eccessiva, volgare. Il minore dei Winchester sembrò colpito da uno schiaffo, a giudicare dal modo in cui tornò a stringersi ancora nelle sue spalle ossute, come stesse cercando con le sue braccia di contenere tutti i pezzi del proprio corpo, prima di sollevare la testa e lanciare alla stridente figura di suo fratello l’occhiata più sconvolta, più inondata di paura e orrore e ansia e disperazione che gli avesse mai rivolto. E questo diede a Dean il colpo di grazia.

“Al diavolo!”

Letteralmente.

Distrusse in un solo istante ogni proposito, mandò a puttane ogni barriera di protezione che Sam aveva costruito intorno a sé, scaraventandosi dinnanzi a egli con passi pesanti e nervosi. Allungando un braccio, afferrò uno dei polsi tremanti di quell’ammasso di pelle, ossa e carne (poca, in verità) che anagraficamente era ancora suo fratello (e questo sarebbe dovuto bastare per poterne rivendicare una minima autorità), e lo tirò su affinché tornasse in piedi.

“Fammi vedere.” Impazzire non gli era mai sembrato così facile. “Sam, fammi vedere!” Ripeté, quando vide la schiena chiazzata dal sudore di Sam inarcarsi in avanti come quella di un bambino che non vuole più camminare. Puntò i piedi nudi sul pavimento, calpestando sangue, garze e indumenti sporchi.

“Dean, non—non è--“

Ma Dean non ci fece caso, non sentì neppure le parole di quest’ultimo.  Dedito a saziare il proprio bisogno di certezze, le sue mani frugarono tra quelle di Sam, aggrovigliate tra loro insieme ad un asciugamano che premeva insistentemente su un punto imprecisato della propria metà inferiore.

“Sammy, fammi vedere ho detto, cazzo!” e non vi fu centimetro di pelle di Sam che non vibrò, che non desiderò morire sotto quelle iridi enormi e rabbiose e disperate che Dean decise inaspettatamente di lanciargli addosso.

Risucchiò aria attraverso i denti, li strinse per non ansimare. Lasciò che l’aria venisse sfilettata attraverso le fessure di essi con dei suoni cupi, quasi dei fischi inversi - fino a quando non sentì Dean strappare via l’asciugamano e impossessarsi del suo corpo.   A quel punto, tutti i suoi organi sembrarono cedere, e la sua mente sembrò voler scordare per sempre come respirare. 

Le dita del fratello palparono curiose la pelle tesa e insanguinata allo stesso modo in cui si valuta un trofeo appena conquistato. Erano fameliche,  voraci. Nessuna pietà per quella ferita calda e pulsante su cui strisciavano di continuo esaminandone i contorni.
Nessun pensiero per il fratello che, con lo sguardo perso verso un punto imprecisato di fronte a sé, lasciava che il suo corpo non fosse più suo, per l’ennesima volta: un docile pezzo di carne morta che aveva già perdonato chi lo aveva ucciso. 

Dalle sue guance scivolarono delle lacrime che Sam non avrebbe mai voluto scivolassero. Calde e gonfie, raggiunsero la nuca di Dean, che si sforzò di non sentire.

Il maggiore dei Winchester tirò un sospiro quando poté confermare a sé stesso che non fosse una ferita grave. Scollò le ginocchia dal pavimento, tornò in piedi, dritto dinnanzi a suo fratello come un soldato.
Sam era nudo, esposto, vulnerabile – ed era stato lui a fargli tutto questo, sembrò realizzarlo solo allora.
L’ennesima aggiunta alla sua collezione di cose con cui non sarebbe stato facile convivere.

“Servono dei punti, non si chiuderà da sola...” Cercò un punto in cui disperdere il proprio sguardo. Sapeva di non poter incontrare quello di Sam: almeno questo, glielo doveva.
Fallì miseramente dopo pochi secondi.

 “Sta—“ Sam si interruppe, deglutì. La pelle sul pomo d’Adamo si tese divenendo talmente sottile da potersi lacerare. Stava cercando di non urlare. “Stavo cercando di chiudere la ferita, ma le mani non—“ Si interruppe ancora, “-non stanno ferme...”  Inclinò la testa su una spalla, abbozzò un sorriso nervoso, tremava.
Dio, se tremava.

Dean non sapeva dire cosa avesse preso Sam, che razza di dolore lo avesse rinchiuso e portato lontano da lui, ma qualsiasi cosa fosse, essa aveva avuto anche il potere di trasformare lui in un mostro.

“Sammy, mi dispiace...”

Quell’ultimo guizzo di sincerità fu il colpo di grazia.  Per la seconda volta in meno di ventiquattro ore.
Avrebbe voluto gridare e spaccare ogni cosa quando realizzò quanto crudele potesse esser suonata.
Invece si trattenne, dondolò su sé stesso, sbatté le palpebre guardando il soffitto, poi il pavimento, poi di nuovo il soffitto. Si leccò le labbra come cercasse tracce di sapori capaci di distrarlo.  Non funzionò.

Sam non riuscì ad evitare che altre due lacrime sfuggissero al proprio controllo. Immobile, strinse gli occhi, tirò su con il naso, e annuì.

“Okay.” Dean passò con forza una mano sul proprio viso quasi a volerlo rimodellare. Sam ne mimò il gesto pochi secondi dopo.

“Per prima cosa, sistemiamo quella ferita, va bene? Ci penso io a suturarla.” Scelse di non vedere il modo in cui Sam indietreggiò a quando andò a coprire le sue spalle con un accappatoio a nido d’ape che odorava di sapone industriale. Ci si avvolse all’istante, senza commenti. Ne strinse intorno a sé i lembi come temesse di poterla perdere.

“Ti aspetto di la’, vieni quando sei pronto.”

Fu grato di avere il kit del pronto soccorso in auto.

Dean si precipitò fuori con la fretta di chi si sente soffocare da un’esalazione tossica, di chi teme che che un solo secondo in più all’interno avrebbe potuto farlo vomitare.

Si curvò sulla ringhiera della piccola veranda, inspirò. Inspirò ancora.
L’aria ghiacciata della notte non gli era mai sembrato così bella.

 

 

-

 

“Sul serio?”
Sam si voltò di scatto.
Non si era neppure accorto che Dean avesse già steso un asciugamano sul proprio letto.

Una volta fuori dal bagno, Sam rimase imbambolato dinnanzi al proprio letto disfatto, che illuminato adesso da tutte le luci disponibili all’interno della stanza, rivelava per la prima volta ciò che il buio gli aveva sempre nascosto.
Volendo, avrebbe potuto quasi considerare la larga chiazza di sangue al centro del materasso come un’alleata preziosa. Almeno per quella notte, non avrebbe dovuto preoccuparsi troppo di ciò che potesse esservi al di sotto di essa.
Ogni traccia di una ferita che Sam aveva altrove, ad una profondità differente, erano state coperte talmente bene che, una volta tanto, dubitare della loro presenza non suonava così patetico.
In fondo, cosa gli avrebbe potuto impedire di potersi illudersi che quella notte non fosse successo? 
Del resto - era successo davvero? Stremato, si era coricato con l’intenzione di riposarsi per un massimo di quindici minuti, prima che il sonno prendesse il sopravvento e si risvegliasse di soprassalto un’ora dopo, invaso dalla fin troppo familiare sensazione di calore tra le gambe.
Avrebbe dovuto abbracciare davvero quell’incapacità di determinare cosa, di preciso, lo avesse fatto.

 

E poi era arrivato Dean, con il suo richiamo fintamente sarcastico.

Un cenno del viso. “Vorresti davvero stenderti su quel letto dove sembra sia appena stato macellato qualcosa?” Si lasciò cadere svogliatamente su un angolo del proprio letto, occupandone uno spazio appena sufficiente. “Stenditi qui.” Batté dei piccoli colpi con il palmo della mano sul materasso, aprì la piccola scatola di metallo con una croce rossa su di essa. Evitò il contatto visivo.

“Sam?” Ripeté, quando Sam indugiò più di quanto era solito a fare.

“Domattina penseranno ci sia stato un duplice omicidio in questa camera...” Pressò con più forza l’asciugamano appallottolata sull’inguine per tamponarne il sangue, prima di coprire la distanza che lo separava dal letto del fratello. Si distese lentamente al di sopra dell’asciugamano, discreto e attento.

“Lo dici come se fosse la prima volta...” Scivolando lentamente verso il bordo per far spazio all’ingombrante figura del fratello, le labbra di Dean si distorsero in un piccolo sorriso divertito.

 “Dove dormirai quando anche questo letto sarà ricoperto di sangue?”

Dean smise per un attimo di armeggiare all’interno del kit. Fece spallucce. “Ho già avuto le mie canoniche tre ore di sonno, direi di essere a posto così.”

 Sam deglutì.  Anche sollevare il volto sulle spalle curve del fratello risultava sconveniente.

“Hai avuto un trauma cranico. Avresti dovuto riposare questa notte...”

“Anche tu avresti dovuto farlo. Ma eccoci qui.  Recupereremo nei prossimi giorni, sta tranquillo...”

Sam sapeva che era una bugia, ma annuì lo stesso, faceva bene ad entrambi crederci un po’.
Passò una mano sugli occhi per scrollare vecchi (e nuovi) residui di lacrime.

 

Dean sollevò un lembo dell’accappatoio di Sam con la stessa disinvoltura che avrebbe usato per scoprire una parte del proprio corpo. Non eccessivamente delicato, non eccessivamente rozzo. Un gesto fintamente naturale che avrebbe voluto richiamare atmosfere differente, sensazioni differenti.
Non usò la punta delle proprie dita così come la sua mente aveva formulato quel momento. Preferì, con un cambio di programma dell’ultimo secondo, optare per un gesto veloce e deciso, che ostentava confidenza.

La lieve stretta sul dorso della mano con cui lo incitò a scostare l’asciugamano pressata sulla carne offesa però, tradì una certa insicurezza. Era quanto di più vicino ad una carezza avrebbe potuto permettersi, in fondo, e in cuor suo, Dean era certo che Sam lo avesse capito. Lo osservò mentre chiudeva gli occhi cercando di stare calmo e deglutire ciò che aveva l’aria di essere era un grumo particolarmente amaro e colloso, che gli impediva di respirare correttamente.
 Senza soffermarsi ancora su osservazioni che avrebbero potuto influenzarlo, Dean guidò la gamba di Sam affinché l’allontanasse dall’altra, la voltò piano esponendo l’inguine e l’interno coscia.

La sua lingua schioccò con disappunto. “...perché non mi hai detto niente?” Esaminò ancora una volta la ferita con l’occhio clinico di un medico militare vissuto.

“Dean, è una ferita da poco, tu eri completamente andato e...”

“Questa la chiami una ferita da poco?!”

“Non richiede che un paio di punti...”
 
Una manciata di secondi di incredulità, prima di abbandonarsi ad un sospiro di resa e scuotere la testa.

“Ne richiede almeno una dozzina, invece...”

“Era comunque una questione di priorità.”

“Oh sì, certo. Mi sarei improvvisamente ritrovato con una sorella, ma sì – una questione di priorità...”

‘Tu sei sempre la priorità’, avrebbe voluto dire Dean.
Ma poi non avrebbe saputo prevederne gli sviluppi, per cui, preferì evitare.



Si versò del disinfettante tra le mani, estrasse dalla valigetta qualcosa che le sue spalle schermarono a Sam.
“Faremo in fretta.” Disse, volgendo un’ultima occhiata al di la’ delle proprie spalle. Sentì il bisogno di specificarlo, perché quando sei reduce dall’Inferno, pensò Dean, è bene sapere anticipatamente la durata del dolore, sapere che esso ha un inizio e, soprattutto, una fine.
Sam annuì, i suoi occhi arrossati si persero tra le crepe e ragnatele del soffitto su cui non sembrava riuscire a trovare un punto di approdo. 

“Avevo già disinfettato, Dean...” Sam soffiò tra i denti con disappunto quando un liquido freddo e irritante colò sulla propria ferita, invadendola.

“E’ betadine,”  Senza voltarsi, Dean tamponò la carne lesa con una garza. “Decisamente più affidabile del vecchio Jack Daniels, non trovi?”

“Da quando abbiamo del disinfettante vero?”

“Più o meno da...”Finse di fare mente locale. “Oggi!” Annunciò impettito e trionfante.  “Sì, direi proprio da oggi.”

Sam sorrise. A Dean parve di non vedere quel sorriso da secoli.
I suoi polpastrelli scorsero tutta la pelle integra intorno alla ferita, sondando e tastando alcuni punti sino a soffermarsi in particolare su uno di essi. 
Sam si irrigidì, trattenne il respiro, ma non li fermò.

“Okay – piccolo pizzico adesso, eh...?”

Non attese risposta, prima di penetrare con un ago il punto scelto. Sam sobbalzò, aspirò dolorosamente, tentò di ritirare la gamba, prontamente bloccata.

“Sam!” La mano di Dean rimase pressata a palmo aperto contro la guancia di suo fratello sino a quando non lo sentì riprendere a respirare.

“E’ solo un’iniezione...” Rassicurò, mostrando la piccola siringa che teneva tra le dita. Non vi era rimprovero nel suo tono, era una reazione che si aspettava. “Immagino bruci un po’, ma le altre dovresti sentirle molto meno...”

“Cosa mi hai iniettato?” Bisbigliò con il fiato grosso, la testa affondata lateralmente contro il cuscino.

“Lidocaina.”

“Non abbiamo mai usato degli anestetici prima di darci i punti...”  Vi era un ché di collerico in quella frase.

“Già. Pensa che razza di masochisti del cazzo siamo stati. Rilassati adesso, ti faccio la seconda dose...”
Palpeggiò un nuovo punto e lesto, fece scivolare l’ago ancora una volta. Sam contrasse i muscoli, si morse un labbro.

“C’è una ragione in particolare per cui ti è venuto in mente proprio adesso?”  Era il tono amaro di chi ha già la risposta, ma per masochismo, ne vuole conferma.

“E’ perché sei sempre stato terribilmente incapace di star fermo durante le suture, e non ho voglia di avere a che fare con quella sorta di trota in bilico sul bordo di un lavandino che ho avuto modo di conoscere in varie occasioni. Non questa notte, per lo meno...” Massaggiò con le dita la pelle irritata dal medicinale, accelerandone l’assorbimento. “Okay, faccio la terza...”

Grazie alla lidocaina già in circolo, Sam la percepì appena.

“E poi, andiamo!” Rincarò la dose, quando il silenzio di Sam-che-non-si-beve-come-dovrebbe-l’ennesima-stronzata si fece insopportabile. “Hai davvero tutta questa voglia di soffrire? Cristo! Sembriamo due martiri io e te! E per cosa, poi? Non si sa!  Non credi sia arrivato il momento di evitarci ulteriori supplizi, almeno quando possibile!?”

“E’ per via dell’Inferno.”  Sam sorrise al soffitto, espirò.  “Per via— dei miei incubi. Lo so che lo fai per questo...”

Dean non era pronto ad affrontare quella discussione adesso. Non quella notte.

 “Lo fai perché le mie mani tremano troppo per ricucirmi da solo, lo fai per...”

“Sam...”  Dean lo interruppe, impallidì lievemente. “Lo faccio perché non c’è alcuna ragione per cui non dovrei farlo. E’ chiaro? Non ti sto compatendo. Non sto provando pena per te, per i tuoi incubi, per il tuo bisogno di...”

Di...?

“...di elaborare ciò che è accaduto. Ficcatelo in testa per una buona volta!”

Sam parve sul punto di aggiungere qualcosa, ma poi non lo fece. Richiuse le labbra, continuò a fissare il soffitto con occhi letargici. Dean tornò al lavoro.

“Dovresti davvero smetterla di cercare a tutti i costi una ragione che in qualche modo vada d’accordo con le stronzate autodistruttive che ti passano per la mente.”

Trattenne con il mignolo un ciuffetto di peli pubici fastidiosi, fece la quarta e ultima iniezione.

“E se non passassero solo per la testa?”

Non fu necessario per Dean fare domande. Pur non incontrando il suo sguardo, dal modo in cui il maggiore dei Winchester si voltò verso di lui raddrizzando la schiena, Sam capì di dover chiarire.
 
“E se queste stronzate autodistruttive riuscissero anche a cambiarmi altrove...?” La voce di Sam assunse un’inflessione differente, un tono morbido ma fragile come il vetro, pronto a scheggiarsi in mille pezzi alla prima occasione.

“Altrove?”

“Dentro.” Controbatté subito. “Dentro, in un modo che...” Si bloccò, come si fosse reso conto che forse, non esistevano vocaboli adatti per esprimere ciò che voleva. Un lieve gemito sfuggì dal retro della propria gola, arduo a udirsi sopra il cigolio delle molle arrugginite del letto, che gracchiarono non appena Dean si mosse, chinandosi prontamente su di lui. “Che—“

“No.”

“Che—“ 

“No, Sam, no!” Dean scosse furiosamente la testa quasi volesse scuotere via immagini che lì non dovevano restare. Che non poteva permettersi di lasciar albergare dentro sé più di tanto. Prese il braccio di Sam con cui, senza accorgersene, aveva iniziato nervosamente a gesticolare, lo bloccò contro il materasso. Sam trasalì, smise di respirare. Ma Dean doveva fermare quell’emorragia di parole, e doveva farlo subito, perché non avrebbe saputo affrontarle se avessero continuato a prendere potere in quel modo.
Lasciò la presa prima di parlare.

“Sam, so che non stai passando un bel momento, okay? Lo sappiamo entrambi. Ma voglio che tu sappia che qualunque cosa è accaduta, è andata. Passata. Ci vorrà del tempo perché tutto possa tornare alla normalità,” Sorrise. Quella parola suonava quasi comica quando usciva dalle labbra di un Winchester “Ma tutta quella merda che ti frulla nel cervello, tutto quell’ammasso di—di letame in cui a volte ti sembrerà di affogare, appartiene al passato. E niente, nulla le riporterà indietro. E soprattutto, nulla potrà mai cambiarti. In nessun modo. D’accordo?”

Forse abbracciare Sam fisicamente poteva essere sconveniente, ma poteva ancora farlo con le parole.
Quando Sam chiuse gli occhi sottraendosi alla vista di quella ragnatela sul soffitto e una smorfia disgusto gli distorse il volto, Dean capì che la sua ‘carezza vocale’ era giunta esattamente dove doveva arrivare,  e in tutto il suo peso. Stava andando tutto bene.

“E se dovessi in qualche modo cambiare, ci penserò io a riportarti indietro. L’ho già fatto un paio di volte, ho una certe esperienza al riguardo...” Scherzò, ma non troppo. I suoi occhi avevano già quella luce, quell’ardore che infiammava solo quando il concetto di ‘riportare indietro Sam’, ‘riprenderlo con sé, ‘strapparlo a cosa lo detiene illegittimamente’ si presentava alla sua mente, e rendeva tutto serio.

Non attese il commento di Sam a quella frase, sarebbe stato oltremodo disdicevole. Senza farsi vedere, punzecchiò l’inguine leso con la punta di una pinza, sincerandosi che l’anestesia avesse svolto il proprio lavoro. Alla mancata reazione di Sam, scartò dal kit ago e filo chirurgico. 
L’angolazione era terribile. Si sollevo più volte, fece vari tentativi. Inclinò la testa, prima a destra, poi a sinistra. La posizione laterale a Sam strategicamente mantenuta sino ad allora (niente contatto visivo, niente possibilità per Sam di osservare inerme qualcuno bucare, ripulire e smanacciare la propria metà inferiore nuda – assolutamente perfetta!), non sembrava andare bene per il compito successivo.
Trovò la prospettiva giusta solo quando sedette frontalmente a Sam.  Pessima cosa.

Gettò un’occhiata preoccupata a suo fratello, stirò gli angoli della bocca in una linea dritta. Si guardò intorno, fino a quando un’idea gli illuminò il volto.

“Okay, comincia per te la parte divertente adesso...” Disse balzando in piedi.

Si avvicinò al vecchio televisore posto sulla scrivania di fronte, lo trascinò sino a quando non raggiunse il muro di fronte, ne prese il telecomando, e accese la tv svogliatamente, scorrendo tra i vari canali.

“Jersey Shore!” Esclamò, interrompendo lo zapping. Guardò Sam con uno sguardo euforico che quest’ultimo non condivise. “Sei il solito bastardo fortunato. Divertiti mentre ti ricucio, fratellino!”

“Sul serio?”  Domandò irritato e perplesso.

Dean lasciò cadere il telecomando accanto a Sam. “Se non ti piace, puoi sempre cambiare canale. Ma io lo lascerei fossi in te.” Sorrise malizioso di fronte al bikini prosperoso della concorrente, mentre disinfettava nuovamente le proprie mani.

Sam esalò un sospiro di sconfitta.

Ci volle un’ora e mezza per ricucire Sam. Un’ora e mezza in cui Dean perse il conto di quante volte dovette ricordare a suo fratello di guardare quella fottuta televisione anziché abbullonare i propri occhi su quell’ago che affondava nelle sue carni, e fremere ad ogni punto come se l’anestetico non avesse sortito alcun effetto (tanto da portare Dean a verificare di aver iniettato la fiala giusta).  Un’ora e mezza in cui Dean si finse appassionato di alimentazione salutare, Harry Potter e altre porcherie che piacevano a Sam pur di riuscire a forzare nella sua mente qualcosa che gli avrebbe permesso di non iperventilare, un’ora e mezza per negare, e rinnegare, e rinnegare ancora che nelle parole di Sam potesse esserci un fondo di verità: che qualcosa era riuscito a cambiarlo sotto ai suoi occhi, a portarlo via dal Sam di sempre e da sé stesso, a mutare i connotati di ciò che era, e che non sarebbe mai più stato, e no.
Si disse, ancora una volta, per l’ennesima volta, che Sam aveva bisogno di tempo.  Che niente avrebbe avuto un tale potere su Sam, perché Sam era suo fratello.

Il suo fottutissimo fratello.
 
Finendo di caricare le valigie nel bagagliaio e ripartendo, Dean si disse che ricordarlo a sé stesso il più possibile sarebbe stato il primo passo per riportarlo a casa.

And maybe someday we will meet, (and maybe talk and not just speak) – fine terzo capitolo.

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NOTE-

-          Catherine Thornton è un personaggio di mia invenzione, descritta per la prima volta in una vecchia fanfiction appartenente al fandom di BBC Sherlock e mai conclusa. Piaceva tanto alla mia beta, e così ho pensato di farle fare un cammeo.  Nonostante sia lo stesso personaggio, non ha alcun legame con gli eventi della fanfiction precedente.

 

-          Pessima, lo so.  L’ultimo aggiornamento risale allo scorso Febbraio, ne sono consapevole. In mia difesa, ho un trasloco all’estero, un lavoro che mi impegna per gran parte della giornata, l’assenza di un computer da Marzo a Ottobre, e altre due fics portate avanti nei ritagli di tempo, insieme a questa qui.
Beh. Il capitolo è quello che è. Non sono riuscita ancora a definirlo da me (prima di postare un lavoro, ciò che leggo mi fa sempre schifo, per cui non credo la mia opinione possa valere granché al riguardo XD), ma se siete arrivati a leggere sino a queste note, tuttavia, non posso che ringraziarvi da ora sino al duemilaquarantacinque. Grazie di cuore. <3
Qualsiasi commento al riguardo è più che benvenuto!
Spero il prossimo capitolo possa arrivare un po’ prima. Decisamente prima.

-          Non betata. Abbiate pazienza. (Ringrazio tuttavia tutta la gente che sopporta quotidianamente i miei scleri al riguardo!)