Caro Fred,

Succede sempre più spesso.

Scrivo, scrivo e scrivo ancora, scrivo a te.

Poi brucio tutto.

Nel camino, con un accendino babbano, con la bacchetta. A volte persino con l'ardemonio.

E' una follia, ne sono consapevole, ma è tutto ciò che mi resta.

Adrenalina, l'adrenalina della follia, del pericolo.

Le idee geniali, come fulmini a ciel sereno, gli scherzi, le risate... Non esistono, senza te.

Gli altri non capiscono. E non capiranno mai totalmente.

Eravamo Fred e George. Gred e Forge.

Come posso esistere singolarmente?

Fuori di qui mi comporto normalmente, come se tu ci fossi ancora. E' ciò di cui tutti hanno bisogno.

Risate e affetto. Sicurezze e complicità. Gioia, finalmente.

Ma quando torno a casa, tutto torna a metà.

Come se avessi solo una metà di cuore, una metà di mente, una metà di orecchie, persino.

So cosa vorresti da me, e come ti comporteresti tu al mio posto.

Ma è così maledettamente difficile.

Credo che uscirò a cercare un posto dove bruciare queste parole.

Forse è il momento che vada alla tomba, dove tutti vengono a piangerti, pensando che tu sia lì.

Ma io, io so che tu non sei lì, o almeno non solo.

Sei in ogni incantesimo che eseguo, in ogni angolo della tana o del negozio, sei ad Hogwarts, sei negli scherzi inventati e che inventerò, in ogni traguardo che pensavo avremmo condiviso, nel sorriso lacrimoso di mamma, o nei pugni chiusi di Ginny, nello sguardo assorto di Ron e di papà, negli occhi chiusi di Percy, nella fierezza di Bill quando si parla di te.

E soprattutto, con me.

Ovunque, con me.

L'altra metà

George