v. just one yesterday

“So only say my name it will be held against you
If heaven's grief brings hell's rain
Then I'd trade all my tomorrows for just one yesterday”

«Come mai da queste parti, Misaki?»
Saruhiko aveva sempre avuto un modo particolare di usare l’appellativo che Misaki tanto odiava. Era l’unica persona capace di tramutare quelle tre sillabe di pura agonia in un suono musicale.
Misaki aveva il così disperato bisogno di un compagno, quando si era avvicinato a Saruhiko alle medie, che le sue lamentele sul proprio nome erano sempre state fatte a mezza voce, come per timore di aggiungere un nuovo punto alla già infinita lista di motivi per cui Fushimi Saruhiko non voleva conoscerlo.
Qualche mese dopo il loro incontro, Misaki aveva realizzato all’improvviso quanto Saruhiko utilizzasse il suo nome senza disturbarlo: quasi ogni domanda, ogni frase veniva condita dalla parola che più odiava al mondo. L’aveva notato in modo tanto repentino da accorgersi anche, subito dopo, di come fosse passato dal reputare il proprio nome un supplizio ad amarlo se pronunciato da Saruhiko.
«All’Homra hai perso la lingua, Misaki?»
Il suo nome era ancora il punto conclusivo di ogni frase, ma era diverso.
Mi, sa, ki.
Scandito lentamente, con aria di scherno, quasi Saruhiko volesse usare quel punto debole come arma.
«Hai così tanto tempo libero alla Scepter 4 da potermi parlare ogni volta che mi vedi per strada, scimmia?»
Non che lui fosse da meno.
Saruhiko gli aveva accennato, una volta, l’indelicata storia alle spalle del suo nome. Misaki sapeva quanto chiamarlo in quel modo gli ricordasse suo padre, quanto andasse a toccare un tasto più dolente e rancoroso di un semplice fastidio dovuto alla femminilità di un nome.
Ma a quel punto si giocava per ferire e Misaki Yata non si tirava mai indietro.
C’era una differenza fondamentale tra lui e Saruhiko: lui reagiva, si infuriava, gridava. Saruhiko no: lo fissava in silenzio, una maschera di insano divertimento forgiata su misura per i loro incontri.
Dov’era l’espressione annoiata che rivolgeva ad ogni persona?
Forse si era guadagnato il suo odio.
Già, chissà se Saruhiko lo odiava. Chissà cosa pensava. A Misaki sarebbe bastato sapere anche solo questo.
Prima che Saruhiko lo tradisse, Misaki aveva pensato fosse strano: il suo comportamento, i suoi occhi. Qualcosa era cambiato, ma non capiva cosa. Ci aveva dato peso, ma non quanto sarebbe stato giusto.
Non certo come era riuscito a fare di notte, quando ormai era troppo tardi, togliendosi il sonno.
Rosso e blu si scrutavano, ai lati opposti della strada.
Le dita pericolosamente vicine alle loro armi.
Deserta o no che fosse la zona, sarebbe stato un buon terreno per scontrarsi.
Quando si incontravano Misaki non sapeva mai come comportarsi: scappare? Affrontarlo?
E poi inevitabilmente si ritrovava ad aprire bocca, lasciando uscire una battuta acida striata di una cattiveria che solo Saruhiko riusciva a far nascere in lui.
Voleva ferirlo, voleva fargli male. Voleva che provasse ciò che lui aveva sentito quando il suo intero mondo aveva deciso di franare sotto i suoi piedi.
E così, lentamente, aveva cominciato a fare il suo gioco.
Lentamente, il suo nome era tornato ad essere una tortura.
Solo, più dolorosa e terribile di prima.