Coppie: Mycroft/Greg
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Succede che Sherlock capisce che Mycroft e Greg hanno una relazione. Più o meno. In ritardo, oltretutto. In madornale ritardo, aggiunge John nella sua testa. E – c’era da aspettarselo – non fa che tormentarli.
Mycroft si presenta da loro per-beh, qualcosa. Capelli impomatati, ombrello, gilè e tutto il resto. Il resto, per essere precisi, sarebbe Greg. Che arriva giusto cinque minuti dopo. Correndo.
John quasi si strozza col tè. Tossisce. E Mycroft alza un sopracciglio, eloquente.
- Sherlock – dice – ho un caso per te
E Sherlock, che da quando è entrato non l’ha guardato nemmeno per sbaglio, si pronuncia –No – John sospira, prevedibile.
Mycroft stringe le labbra – Benissimo – sibila – John
- Sì?
- Ho un caso per lei
John solleva un poco la testa e – No
Greg sembra trovare la scenetta estremamente divertente. Anche perché lo è, in realtà. A Mycroft probabilmente tra poco scoppierà un vena. Quella grossa che ha lì, sulla fronte.
- Potrei almeno sapere perché?
Sherlock sbuffa, irritato. John gira una pagina del giornale, sospira – Pigrizia – annuncia, poi passa alla pagina dello sport. Cricket, oddio. E Sherlock, spaparanzato allegramente sul loro divano, stiracchia le labbra. Fa un sorriso talmente profondo da essere inquietante.
Mycroft li odia profondamente in quel momento.
- Le manderò i dettagli via sms – ringhia alla fine. Poi china la testa – Gregory – saluta – Credo, a ragione, che ci vedremo tra pochissimo – John tira fuori la faccia dalle pagine del rugby e lo guarda sconvolto. Ma che ca- - Mycroft – sussurra Greg e, contro ogni previsione logica, arrossisce. Ma davvero. Oh porca di quella-
Greg è ancora in mezzo al loro salotto e John lo guarda con la faccia più allucinata di cui è capace – Potreste anche contenervi, sant’iddio – e solleva un angolo della bocca – o, per lo meno, smetterla di usare il nostro appartamento come tappa per gli appuntamenti. Comincia ad essere imbarazzante – e Greg, se possibile, arrossisce ancora di più – Io, ah, mi dispiace.  È che-non ho idea del perché voglia, sai, qui e – indica la porta, in imbarazzo totale – Io uhm, vado, sì – e John torna al suo giornale.
Sente Sherlock cambiare posizione sul divano, stiracchiarsi come un gatto, tutto teso, in panciolle. Non è davvero possibile ma, cavolo, è strasicuro di riuscire a sentirlo ghignare. Spaventoso.
John sospira, mormora – Non la smetterà finché non gli dirai qualcosa
- Lo so
- E allora perché diavolo non l’accontenti, per una volta?
Sherlock scrolla le spalle, non curante – Pigrizia?
E John pensa all’ingiusto destino toccato a Greg e ride tanto che, dopo, gli fa male la milza.