My baby shoot me down

L'incapacità di distinguere il giusto da ciò che è sbagliato, ciò che è amore da ciò che è morte, l'odore del sangue e del ferro, dell'inconfondibile polvere da sparo, il caldo bollente del rivolo di sangue che sgorga dalle ferite aperte e il freddo glaciale della steppa siberiana.
Il bianco della neve, il nero dei suoi capelli.
Il celeste dei suoi occhi, gelato come l'acqua ghiacciata dei laghi e il rosso fuoco delle ciocche che le cadevano sulla fronte, le labbra screpolate, gli ansimi di paura ed erotismo.
Il confine indelineabile tra eros e thanatos, le sue mani sulla propria pelle, i silenzi e le bugie: fragili e taglienti come un castello di carte.
Sognava di svegliarsi una mattina e scoprire che la sua intera vita era stata solo un brutto incubo, aprire gli occhi e vederlo addormentato al suo fianco, sentire il calore del suo braccio attorno a se e il gelo di quello di vibranio che le circondava la vita, che per quanto fosse freddo e morto niente avrebbe potuto scaldarle di più il cuore.
Sognava di svegliarsi una mattina e scoprire che anche a due mostri come loro spettava una qualche sorta di redenzione.