Piccolo, il mio cuore che hai trafitto
Come Achille che trafiggeva i troiani.

Piccolo, è il sole la mattina.
Io mi alzo a novembre e ritorno solo a marzo
Perché la gente si ricorda che sono ancora qua.
 
I miei fratelli e sorelle, decisi a guadagnarmeli.

E io sarò sordo quando tireranno le parole
Per lasciarmi qua sul bordo
Di una strada di montagna, in salita.

E io sarò cieco quando mi punteranno il coltello
Dritto al cuore per un motivo non molto valido.

E io sarò muto quando la gente parlerà
Sia nel bene che nel male
Di noi due qui sul prato

Mentre giochiamo a far la vita.