Lo scopo di questo scritto non è altro che quello di far sentire, provare qualcosa.
A tua discrezione, ecco un possibile sottofondo musicale.
 

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hiraeth:
(n.) a homesickness for a home to which you cannot return;
a home which maybe never was; the nostangia, the yearning,
the grief for the lost places of your past.



 

Thomas scrisse: 
«Non andartene docile in quella buona notte.
Infuriati, infuriati, contro il morire della luce.»

E il bello delle poesie è che 
la si può sentire
(Sotto la propria pelle)
ognuno a modo proprio,
sulla mappature del proprio essere.

Perdersi in ogni singolo morfema
e sentirlo forte e chiaro.
(L'invito a non rinunciare a chi sei)

La tua anima vibrante di colori e suoni e profumi,
ricordi di un passato avvenuto 
o di un futuro da scoprire.

E quando la vedi ti sembra che
un cuore solo non sia abbastanza per tutto questo.

E ti senti bellissima.

Mi sento bellissima,
perché in quei rari momenti
scorgo quella luce nascosta.

Ed è incredibile.

Ed è triste,
perché non è bastata a vincere il buio.
(Perché nessuno può bastare a sé stesso per sempre)

Il buio che nessuno può vedere.

Tinto del rosso del sangue
(Può l'anima sanguinare?)
e silenzioso come lacrime mai sgorgate.

Avanza.

Taglia, 
ma senza lasciare cicatrici sulla pelle.

Parla,
e la tua mente ascolta attentamente.

Conquista,
e ti getta via.

È ciò di cui sono fatti gli esseri umani.
(Della stessa sostanza dei sogni)

Polvere di universo
dall'alba di tutto,
che si dissolve 
e poi rivive.

Altrove.

In un altro tempo.

In un altro luogo.

Per cui a che pro temerlo,
quel salto nel buio?

Sarà solo un altro sogno,
dal cui buio nascerà
la luce.