I.7

L'incanto – l'illusione – della pace si spezza in un giorno banale, un sabato di sole, mentre s'affaccendano ad essere come tutti gli altri, in quello che avanza della calca del mercato settimanale, all'ora un poco tarda in cui ci si affretta per andare a casa a cucinare. Un paio di sacchetti della spesa a testa, se la prendono comoda, godendosi la gravità e l'atmosfera della Terra, la compagnia dell'altro, e qualcosa che immaginano somigli alla spensieratezza, a passo lento e lieve, senza altre faccende da sbrigare.

Oggi, la cosa più eccezionale saranno Dorothy e Relena ospiti per cena; e Duo ha avuto la geniale idea d'invitare anche Quatre e Trowa, per ridere di più disgrazie altrui ed avere qualcun altro a compatirlo sogghignando sotto i baffi, impercettibilmente. Che Heero non possa farci niente, è inutile dirlo: già è tanto che l'idiota si sia degnato d'avvisare, tra il chiosco delle spezie e quello della frutta.

La questione più spinosa – italiano, arabo o orientale? – è stata lungamente dibattuta, risolta ed archiviata. Duo squamerà il pesce, affetterà le verdure per la zuppa, poi sarà prontamente esiliato sul divano, per ridurre al minimo la probabilità di esplosioni o d'avvelenamento – Milliardo è ancora convinto che si sia trattato d'un atto intenzionale e premeditato; Heero, dal canto suo, vivendo in quell'appartamento, avrebbe fatto volentieri a meno della (tuttora persistente) puzza di bruciato.Entrambi non sono inclini a incaponirsi sul servizio di bicchieri, posate e piatti da portata: per Heero non fa differenza e non gl'importa; Duo non avrebbe problemi a far mangiare gli invitati in piedi, colle mani, dalla pentola. Con un po' di fortuna, un paio di birre strategicamente piazzate, ed una buona dose di santa pazienza – Heero non ha ancora assassinato Duo: è la prova provata che ne ha tanta –, non ci sarà niente da ridefinire, spanna a spanna, come un confine in una guerra di trincea. Tutto sommato, si prospetta una piacevole serata; dovrà soltanto premurarsi che tutte le lame siano ben smussate, nel caso ci scappi la coltellata.

Meditazioni oziose, non valgono a distrarlo, né contano più niente, quando infine li vede. Accanto a lui, Duo è una statua di sale, questione d'un istante.

Seduti al bar, sul ciglio della strada, ciascuno di fronte a una granita troppo allegra, troppo colorata, il Dottor J e G, il Professore, sembrano pensionati, vecchietti in vacanza; sventolano il giornale, sorridendo – un passate curioso di certo penserebbe che stiano richiamando l'attenzione dei nipoti. Stanno benissimo, per essere due morti.

"Domani. 22:00. Portate Zero-Tre e Zero-Quattro", ordina J, diritto al sodo, alzandosi e appuntando su un tovagliolo solo le coordinate, con la mano di carne. G lascia una mancia generosa al cameriere, a loro un saluto.

Nella fondina – senza cui non esce – discretamente coperta dalla giacca, la pistola a Heero non è parsa mai così pesante.

"Almeno, per stasera non dovremo disdire", osserva Duo, approfittandone per fare una pausa: requisita una sedia, i piedi sul tavolino, sbuccia una mela sottratta dalla busta della spesa.

Il coltello a serramanico gl'è passato dallo stivale alla mano così velocemente che finanche Heero ha avuto difficoltà a seguire il movimento – ma non esita ad accettare lo spicchio che gl'è offerto, in bilico tra un pollice e il filo del rasoio.