Disclaimer: Selina Kyle, Bruce Wayne e tutti gli altri personaggi appartengono a Bob Kane, alla DC Comics e a chi detiene i diritti sull'opera. Questa storia è stata scritta per puro diletto personale, pertanto non ha alcun fine lucrativo. Nessun copyright si ritiene leso. L’intreccio qui descritto rappresenta invece copyright dell'autrice (Nocturnia) e non ne è ammessa la citazione altrove, a meno che non sia autorizzata dalla stessa tramite permesso scritto.










Invecchierai in questa città, Selina.
Morirai in questa città, Selina.
Ti porterà via tutto ciò che ancora consideri tuo - riderà delle tue miserie, della tua disperazione.
Vestita d'oro e rosso, il capo cinto di bianco e verde, Gotham accoglie il Natale con la prepotente bellezza sfiorita dei sopravvissuti - sotto la pelle ossa sbeccate e lividi mai guariti.
Indossa il suo abito migliore, brilla Gotham - lama e spettro di un'umanità decadente e immortale.
Damian si siede al tuo fianco, raccoglie le ginocchia al petto - ed è solo lei, lui, uno sparuto uccellino nel cui sangue scorre un'eredità troppo pesante, di cui cerca sempre d'essere all'altezza.
"Alfred ha preparato le meringhe."
E sorride, Selina: ricorda.

"Non ti prendi mai un periodo di ferie, Alfred?"
"Quando avevo dodici anni andai in Italia, signorina Kyle: conta come vacanza?"

"Saranno state molto buone."
Un tramestio confuso, dita guantate che frugano tra le pieghe del mantello - labbra imbronciate, capelli spettinati dal vento gelido, metallico.
"Tieni."
Si volta, Selina, incontrando un sacchetto chiuso da un nastro argentato - gonfio e un po' stropicciato.
"È stata un'idea di Grayson, non mia."

E di Jason. E di quel rompicoglioni di Drake. E di Alfred. E di papà; soprattutto di papà.

Selina alza un sopracciglio, schiocca la lingua contro il palato - occhi furbi, scintillanti.

Che bruciano la notte, la città.

"Che coincidenza: ho preso due cioccolate con granella di nocciola giusto pochi minuti fa."
"Rubate, intendi." sottolinea Damian, unendo il pollice all'indice e rivolgendole uno sguardo scettico - divertito.
Selina gli porge un bicchiere extralarge di cioccolata, la panna spray nella mano libera - rossa lungo gli zigomi, sulle labbra.
"Ha importanza?"
"Uhm."
Damian afferra la cioccolata, la panna - Selina il sacchetto ancora tiepido.
"Ma da domani si cambia, gatta."
"Senza alcun dubbio, figlio di Satana."
Bruce li osserva da lontano, la neve un filo biancastro che si deposita lungo la linea delle spalle, quella spigolosa della maschera.
Selina addenta una meringa, Damian svuota quasi metà della bomboletta sulla cioccolata ancora calda.
"Per quanto?" chiede alla notte - a Gotham - e lei risponde - sempre.

Per quanto sarà possibile, Bruce.

Wayne li studia in silenzio e lascia che la loro risata infranga le grida di un dolore che non conosce pace.








Note dell'autrice: perché un pensiero a Gotham - al Pipistrello e alla sua disfunzionale famiglia - è sempre nel mio cuore.
A voi, lettori che ritornano o che mi trovano, che ci sono sempre stati o che sono mancati per un po' (come me), i miei più sentiti auguri di buon Natale.