Non era rock?

Ascoltando un album indie
che di indie ha ben poco,
è pop liquefatto nella giungla del cuore
sanguino carta dappertutto insozzando ovunque –
ma se tu sei l’unico ad essere cerotto
cerotto gigante sopra le incomprensioni, le parti di te
che metterei sulle ferite, alcol che ho imparato
a memoria, sono forse frammenti di me che dimentico
perché sopraffatto da un ricordo che scema?
Allora saranno aghi e lividi, dolore endovena 
per soffrire un po’ di più.
Stasera offrimi la cena!