Tra il rumore consueto
una sconosciuta in metro leggeva
Bulgakov. Era un libro vecchio, quanto
gli occhiali spinti in su 
dall’indice umido.
 
(Non mi nascondo, la fragranza austera
che emanavi piaceva
a me e al mio vicino. Era una miscela
che vaga ricordava un aranceto).
 
In pochi sostenevano
il tuo sguardo, quando distrattamente
l’hai levato da pagina
due-quattro-cinque. Non era un momento
clou.