“Siete degli sporchi bastardi!”

Nel silenzio estivo quella voce echeggiò come il rumore dello sparo. Tutti quanti rimasero immobili e senza fiato per un momento, specie i prigionieri. Il Comandante e l'Ufficiale avanzarono di un passo, seguiti da altri. La folla si compattò per non farli passare, per provare a salvare quella persona che aveva avuto un coraggio tale da dire la propria opinione al nemico violento. Ma cosa si poteva davanti a quella furia distruttiva? Fu con un cenno della mano che le guardie spararono sui prigionieri, facendone cadere uno dopo l'altro con la sola colpa di voler salvare una persona degna di coraggio. La folla si disperse, tutti con la paura di venir colpiti. Fu così che il Comandante e l'Ufficiale si avvicinarono a una bionda dallo sguardo azzurro. I suoi occhi mandavano fiamme di rabbia, i capelli erano sporchi e opachi, spettro di un biondo oro che era stato precedentemente. Le mani erano strette a pugno, il respiro regolare. Se aveva paura non lo dava minimamente a vedere.

“Come hai detto, prima?”

“Ho detto che siete degli sporchi bastardi.”

“Come osi ribellarti...?”

L'Ufficiale venne bloccato da un cenno della mano dal Comandante, il quale scrutò la ragazza come se fosse un animale in via di estinzione, qualcosa di unico e raro.

“Credevo che foste dei vigliacchi.”

“Meglio vigliacchi che assassini senz'anima.”

Per accentuare il suo disprezzo, sputò per terra, vicino alle scarpe del Comandante. La gente trattenne il fiato, mentre due persone si facevano largo tra la folla per mettersi accanto alla ragazza.