*WITHERED*

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L'odore del capanno era insopportabile.
Austin sentì accaponarsi la pelle nuda e si sforzò di non vomitare. Il puzzo era un misto di sostanze chimiche bruciate, fumo stantio di maria e cibo avariato. In testa le si era nascosta una falena che pulsava rassicurante contro il cuoio capelluto. Austin si guardò intorno con il più flebile dei respiri. Il capanno prefabbricato serviva per la produzione di metanfetamina. Al centro, una cucina a gas attacata a dei tubi ingialliti e due bombole bianche. Sul bancone contro la parete, boccioni d'acqua, vaschette, una confezione aperta di sacchetti a chiusura ermetica, provette, pezzi di sughero, cumuli di rifiuti e un lavello portatile collegato a una manichetta che si snodava all'esterno, passando sotto una zanzariera che Austin aveva scostato per entrare. Sul pavimento, bottiglie vuote e lattine schiacciate. Una sedia da giardino dall'aria traballante con il logo di Dale Earnhart Jr stampato sul retro dello schienale. Appalottolata in un angolo, una camicia grigia a scacchi. Austin la scosse per pulirla, poi se l'infilò. I lembi le sfioravano sedere e cosce. Fino a non molto tempo prima, l'indumento era appertenuto a qualcuno di disgustoso. A giudicare dall'enorme macchia a forma di California che si allargava sul torace, la persona in questione adorava la maionese ed era  maldestra.
Austin si accovacciò vicino alle bombole e strattonò via i tubi ingialliti. Poi ruotò di mezzo centimetro le manopole del propano. Uscita dal capanno, con la zanzariera riaccostata alle spalle, si fermò a respirare a pieni polmoni quell'aria meno viziata. Un centinaio di metri giù dalla scarpata boscosa, una roulotte con un camioncino e due auto parcheggiate nello spiazzo di ghiaia sul davanti. Tre conigli sbudellati, di cui uno gocciolante, penzolano da un filo per il bucato insieme a slip sbiaditi e un giubbotto di jeans. Sbuffi di fumo di legna salivano dal comignolo della roulotte.
In lontananza, verso la pineta spoglia e il lato opposto del prato da cui Austin era arrivata, L'Albero non era più visibile. Però non era sola; le falene ricoprivano il tetto del capanno muovendosi e sbatacchiando le ali. S'incamminò giù per la scarpata. Ramoscelli secchi le si conficcarono nei piedi e un sasso le tagliò il calcagno ma lei proseguì. Sentì la risata di un uomo, il rumore della tv e diecimila vermi del fazzoletto di terra circostante, occupati a concimare il suolo.
Il coniglio che ancora sanguinava alzò lo sguardo offuscato su di lei. Austin gli chiese come buttava la situazione.
"Tre uomini e una donna", rispose il coniglio. Una mosca gli uscì dalla bocca nera e lacera, ronzò e poi si tuffò nella cavità di un orecchio floscio. Lei l'ascoltò rimbalzare là dentro. Non la incolpò di nulla jn fondo faceva quello che un insetto doveva fare, però si rammaricò per il coniglio, che non si sarebbe meritato un destino così tremendo. Anche se Austin amava tutti gli animali, aveva un debole per quelli più piccoli, che strisciavano nel prato o salvatano nel sottobosco, zampettavano frenetici o si libravano su ali delicate. Appoggiò una mano a coppa dietro la testa del coniglio agonizzante e avvicinò con garbo le labbra alla bocca dell'animale, scura e incrostata di sangue. "Grazie", gli sussurrò, per poi lasciarlo in pace.

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Yooo! Ho deciso di non inserire l'angolo autore in questo e nel prossimo capitolo, perché da spiegare ci sarebbero solo qualche domanda che se volete, potete fare! Grazie bois, e buona giornata! Scusatemi per gli errori :'(