Dopo tanto vagabondare

un posto, luogo per creare ricordi.

Forse è così

non la tempesta

non un morso, sanguinolento

infetto

che t’ammazza.

Non deliri e sogni

e notti calde,

sospiri dei naufraghi.

Quiete

di riccioli stesi su un divano

di un corpo steso, morbido.

L’aria fresca

il sole, dalla finestra

che si tuffa in mondi

che pensavi non esistessero

non reali

falsi.

Perché dipingevi scenari

che forse

descrivono solo ombre

e non verità.