Così come ormai anni prima, George Weasley era seduto in quel posto speciale e assolutamente top secret, una bottiglia semivuota di grog al rhum per terra e un bicchiere pieno fino all’orlo in mano. Solo che ora era più vecchio, aveva più occhiaie e le risate si tramutavano presto in pianto, perché poteva ridere solo dei ricordi, e i ricordi avevano un doppio effetto: lenivano il dolore, ma allo stesso tempo contribuivano a rendere la ferita più profonda. Per questo la sua vita era diventata ciclica: continuava ad allontanarsi da qualsiasi cosa portasse il ricordo del fratello per poi aggrapparvisi disperatamente, e ancora tentare di ignorare il passato e tornarci, bisognoso di esso. Qualcuno aveva cercato di consolarlo, gli aveva parlato di vite ultraterrene, di dei, di angeli, di anime che non ci lasciano mai, ma a cosa potevano mai servirgli tutte quelle parole? Non c’era più nessuno a bere il grog al rhum con lui il giorno di Natale.