Ed è il soffio del vento

che scuote

La pelle, le ossa,

scontento

di tutto il mare che può agitare

il tuo neppure lo riesce a contemplare

ogni barca affondata per un pelo

ogni respiro soffiato per il gelo

ogni casa

ogni botta

ogni gatto

cane

grido animale

al miracolo.

Se non l'avessero già detto

ecco che direi

“E' questo che ti ammazza”

quanto mi dai per ogni cicatrice?

Per ogni occhiata, palpata, per ogni botta data.

Ha un prezzo diventare insensibili?

È solo teoria,

la povera pratica degli impotenti.

Ed è così che siamo

così che rimaniamo

che moriamo.

E allora girati dentro al tuo letto, intorno alle tue coperte, dentro la tua tomba

e crepaci in tutto questo, così capisci quanto è facile

suggerire la morte.

Voglio vedere se riesci a vivere.