"Calare la passerella!" Ordinò David appena le cime di prua e poppa della Discovery furono assicurate al molo. 
Dei venti soldati presenti a bordo, sedici scesero in fila indiana dalla larga asse, per poi formare due file con le alabarde in mano disposte per coprire quasi tutta la lunghezza della nave.
Fu allora che Ratcliffe apparve sul ponte, suscitando non poco stupore negli uomini a terra. Mentre il governatore scendeva la passeralla Thomas, ancora piuttosto distante, lo vide, e intuendo la situazione, capì subito che per lui era meglio dileguarsi! E alla svelta!

*

Ratcliffe posò i piedi sulla terraferma: come di consueto faticò a mantenersi retto, del resto il mal di terra colpisce sempre chi si è abituato a stare in mare, ma si sforzò di non apparire provato dal viaggio.
Accanto alla Discovery stavano ormai prendendo terra le lance delle altre navi, con a bordo sia i civili che altri soldati, necessari ad evitare lo scoppio di disordini.
I coloni del viaggio precedente erano immobili...sapevano di essere nei guai, ma non sapevano cosa fare: la vista dei soldati armati li paralizzava, visto che la maggior parte di loro si trovava disarmata, non aspettandosi di dover combattere.
"Salve ragazzi!" Esclamò il governatore sfoggiando un sorriso soddisfatto. "Spero che stiate bene!"

*

Pocahontas si avvicinò lentamente al forte: non avrebbe osato entrare, sapendo che Ratcliffe era tornato, ma era troppo curiosa di sapere cosa sarebbe successo, perciò si arrampicò su un albero abbastanza alto da darle una visuale libera verso il porto. 
Vide che il grassone parlava alla gente, ora molto più numerosa! C'erano anche donne e bambini bianchi, molti dei quali stavano abbracciando gli uomini che lei aveva conosciuto, ed oltre ad essi spiccavano alcune decine di uomini vestiti di rosso, coperti di quello strano materiale grigio lucente e di quelle canne tonanti che avevan tolto la vita a Co-Kun un mese prima.
Alcuni uomini si inginocchiarono davanti a Ratlciffe: Pocahontas ignorava il significato di quel gesto, ma non pensava fosse una cosa positiva. Il vecchio appariva impassibile, ma alcune donne si avvicinarono a lui, mettendosi nella stessa posizione degli uomini...la ragazza continuava a non capire!

*

Nella piazzetta in centro al forte vennero posizionati sette cannoni ed un graticcio. 
Fosse stato per lui, Ratcliffe avrebbe giustiziato subito tutti coloro che si erano ammutinati, ma sapeva che sarebbe stato impossibile: le loro famiglie si sarebbero ribellate subito! Bene che fosse andata lui si sarebbe ritrovato nella situazione di pochi giorni prima.
Aveva allora pensato di punire solo i sette uomini che su ordine di Thomas lo avevano aggredito, incatenato e messo agli arresti, ma Thomas era sparito, e le famiglie di quegli uomini si erano inginocchiate ad implorare pietà per loro.
Alla fine al governatore era venuta un'idea: aveva messo una taglia di venti sterline sulla cattura di Thomas, artefice diretto dell'ammutinamento, ed aveva condannato quegli uomini a baciare la figlia del cannoniere! Trenta volte ciascuno! John Smith, come responsabile indiretto dell'ammutinamento, avrebbe ricevuto duecento colpi di frusta e sarebbe stato messo agli arresti, dopodiché si sarebbe nominata una giuria per processarlo con l'accusa di tradimento!
In questo modo aveva dato l'idea ai nuovi coloni di essere un uomo ligio al dovere, rispettoso della legge ma decisamente magnanimo, avendo concesso a tutti gli altri l'atto di clemenza! Non era certo una concessione da poco!
Cionondimeno si godette con viva soddisfazione la vista di quegli idioti mentre le loro natiche nude venivano devastate a colpi di frusta. Ognuno di loro era legato sull'affusto di un cannone, senza pantaloni nè mutande, e mentre i loro membri erano intirizziti dal gelo, le loro terga sanguinavano sotto le sferzate del gatto a nove code. Gli uomini puniti gridavano dal dolore, gli altri stringevano i denti, Ratcliffe si sforzava di non sorridere, doveva far credere a quegli stolti di non essere compiaciuto dalla cosa!
Finito con i coloni, due soldati accompagnarono l'ultimo condannato: John Smith si muoveva a fatica: era a torso nudo e dalla ferita alla schiena fuoriusciva del pus: stava infettandosi!
I soldati lo legarono al graticcio, esponendo la sua schiena alla vista della gente. Il nostromo della Discovey si fece avanti brandendo il gatto a nove code, da allora iniziò la sofferenza per il prigioniero!
Uno! Due! Tre! ...
John spalancò la bocca: avrebbe voluto urlare dal dolore, ma non uscì nessun suono!
Seidici! Diciassette! Diciotto! ...
la conta del soldato faceva male quasi quanto le frustate: una di esse colpì la ferita, facendo schizzare il pus in aria e provocando un dolore ben più forte al condannato, che iniziò a piangere!
Quarantasette! Quarantotto! Quarantanove! ...
Il dolore iniziava a venir meno, così come la pelle sulla sua schiena: il sangue gli colava lungo le gambe, e non erano nemmeno a un quarto della punizione!
Ottantuno! Ottantadue! Ottantatré! ...
Il suo controllo sfinterico venne meno! L'urina gli colò lungo la coscia destra, mescolandosi col sangue, che il freddo avava iniziato a rendere rappreso!
Centodiciassette! Centodiciotto! Centodiciannove! ...
Sentì che il gatto aveva iniziato a graffiargli le ossa! In certi punti della schiena non vi era più carne da strappare!
Centoventidue! Centoventitr....
Il conteggio si interruppe: una freccia indiana aveva colpito il soldato alla spalla destra, e questo si interruppe con un urlo! Un'altra freccia mancò il nostromo per meno di due pollici, ed una terza si conficcò vicino alla sedia di Ratcliffe. I soldati iniziarono a sparare verso la direzione da cui le frecce provenirono, poi si gettarono in corsa verso quella direzione. Molti civili erano scappati a cercare riparo nelle baracche!
"I salvaggi ci attaccano!" Esclamò Ratcliffe scattando in piedi: "Presto, chiudete la porta del forte! Soldati sugli spalti della palizzata! Respingeteli!" 
Ma le frecce avevano già smesso di piovere: probabilmente si trattava solo di uno o due indiani.  Tuttavia aveva sortito l'effetto voluto dal governatore: ora i civili avevano di nuovo smesso di fidarsi degli indigeni! Il gioco era fatto!
"Nostromo Fuzz!" Il vecchio marinaio fu richiamato all'ordine: "Mancano ancora settantasette colpi! Termini la punizione, prego!"
L'uomo sospirò, ma si scrocchiò le dita e si rimise al lavoro:
Centoventiquattro! Centoventicinque! Centoventisei! ...
Smith ricominciò a provare dolore: si domandò se sarebbe sopravvissuto.